Elena keek naar haar man.
Vitalik was plotseling zeer geïnteresseerd in
het patroon op het tafelkleed.
Hij bestudeerde het zo aandachtig alsof daar de
code van een nucleaire koffer in verborgen zat.
— …en we hebben besloten,
— vervolgde de schoonmoeder, zonder de spanning te merken,
— dat jij en Vitalik naar de datsja verhuizen.
En het appartement geven jullie aan de jongeren.
Ze hebben ruimte nodig, een kinderkamer, enzovoort.
En waarvoor hebben jullie het nodig?
Jullie hebben al jullie leven geleefd, in de
zin dat de actieve fase voorbij is, nu hebben
jullie rust nodig, vogeltjes, frisse lucht.
Elena knipperde met haar ogen.
Toen nog eens.
In haar oren begon het te suizen, zoals bij een
oude radio wanneer je aan de afstemknop draait.
— Pardon, waarheen verhuizen wij?
— vroeg ze heel zacht.
— Naar de datsja!
— herhaalde de schoonmoeder vrolijk, alsof ze een reis naar de Malediven aanbood.
— Naar de volkstuin “Energetik”.
Daar is lucht!
Er is een riviertje in de buurt, als je door
het ravijn en langs de vuilnisbelt loopt, slechts een half uur.
Het huis daar… nou ja, er is een dak, er is een kachel.
Jullie lappen het wel op, isoleren het.
Vitalik is handig, als hij wil.
Elena herinnerde zich de datsja.
Het “huis” was een paneelhok, gebouwd in de
tijd van stagnatie van gestolen bouwmaterialen.
De kieren waren zo groot dat je de buren kon
begroeten zonder de kamer te verlaten.
Water
— uit de put, voorzieningen
— in een hok waar een spin Arkadi woont ter grootte van een schoteltje.
En dit werd voorgesteld als alternatief voor
haar appartement in het centrum, met Italiaanse tegels en vloerverwarming?
— Valentina Zacharovna,
— probeerde Elena kalm te spreken, hoewel er
van binnen een golf opsteeg die een tsunami kon wegvagen.
— U maakt vast een grap?
Welke datsja?
Het is bijna november.
Daar is geen verwarming.
En bovendien werken wij.
Voor mij is het twintig minuten naar kantoor
vanaf hier, en vanaf “Energetik”
— twee uur met de trein met datsja-mensen en hun zaailingen.
— Ach, stel je niet zo aan!
— wuifde de schoonmoeder.
— Wat voor werk?
Je bent logistiek medewerker, je verschuift papiertjes.
Je kunt ook op afstand werken, nu is er die… zoom-shmoom.
En Vitalik heeft een auto.
Nou en, files.
Maar de jongeren krijgen geluk!
Pavlik heeft eindelijk zijn verstand gekregen.
Je moet het begrijpen!
Dit is familie!
En in een familie is alles gemeenschappelijk.
Hier kon Elena het niet meer verdragen en glimlachte.
— Gemeenschappelijk, zegt u?
Valentina Zacharovna, laat me u herinneren aan
één detail dat u blijkbaar in een vlaag van
moederlijk altruïsme bent vergeten.
Dit appartement is niet gemeenschappelijk.
Ik heb het vijf jaar vóór mijn huwelijk met Vitalik gekocht.
Met geld van de verkoop van het huis van mijn
grootmoeder en twee bijbanen in het noorden.
Vitalik kwam hier met één koffer, waarin sokken
en een verzameling kauwgomplaatjes “Turbo” zaten.
De schoonmoeder verstijfde een seconde, maar ging meteen in de tegenaanval.
Ervaring uit het werk in de vakbond in de
Sovjettijd raak je niet kwijt.
— Kom mij hier niet met papieren zwaaien! — riep ze verontwaardigd, haar gezicht werd rood.
— Kijk haar eens, Vitalik!
Wij komen naar haar toe met een open hart, als familie, en zij
— “van mij, van mij”!
Gierigaard!
In het graf zijn geen zakken, Lenochka!
Wij zijn al vijftien jaar één familie!
Heeft Vitalik hier renovatie gedaan?
Heeft hij gedaan!
Heeft hij behangen?
Heeft hij gedaan!
Dus heeft hij geïnvesteerd!
Dus heeft hij het recht om erover te beschikken!
— Behangen,
— zei Elena langzaam,
— hebben vaklieden gedaan.
Vitalik duwde alleen luchtbellen met zijn
vinger weg en dronk bier, terwijl hij het proces controleerde.
En de tegels, het sanitair en het meubilair heb ik betaald met mijn bonus.
Ik heb zelfs de bonnetjes bewaard.
Ik ben logistiek medewerker, mijn documenten zijn op orde.
— Vitalik!
— gilde de schoonmoeder en draaide zich naar haar zoon.
— Waarom zwijg je?
Je moeder wordt vernederd, je broer wordt de
straat op gezet, en jij zwijgt als een vis op het ijs?!
Zeg haar iets!
Ben je een man of een verlengstuk van de bank?
Vitalik rukte zich eindelijk los van het tafelkleed.
Hij zag er ongelukkig uit, als een spaniel die
betrapt is op het eten van de slippers van de eigenaar.
— Len, nou…
— mompelde hij.
— Mama heeft in principe gelijk.
Pavlik zit echt in een moeilijke situatie.
En wij daar… nou, romantiek.
We stoken de kachel, hakken hout.
Ik wilde al lang de natuur in.
Misschien wonen we daar een jaartje, tot zij sparen voor een hypotheek?
Wat kost het je?
We zijn toch mensen, geen dieren.
Elena keek naar haar man en voelde hoe de roze bril van haar ogen viel.
En viel bovendien met het glas naar binnen.
Daar was het.
Vijftien jaar huwelijk.
Vijftien jaar dacht ze dat ze een team waren.
Dat ze samen een leven opbouwden, op vakantie gingen, de ouderdom planden.
En het bleek dat Vitalik gewoon een groot kind
is dat bang is voor zijn moeder meer dan voor
het verlies van het respect van zijn vrouw.
Het is voor hem makkelijker zijn vrouw naar een
koude schuur met spin Arkadi te sturen dan zijn
moeder een duidelijk “nee” te zeggen.
— Een jaartje dus?
— vroeg Elena met een ijzige toon.
— En wat dan?
Zal Pavlik sparen voor een hypotheek?
Pavlik, die de vorige lening voor een telefoon
op jouw naam nam en die nog steeds niet heeft terugbetaald?
— Geen vuiligheid!
— mengde Valentina Zacharovna zich.
— Pavlik zocht toen zichzelf in cryptocurrency!
Dat was een startup!
Hij had gewoon pech.
Maar nu is hij een serieuze man, hij heeft een gezin!
Kortom, Elena.
Tegen het weekend moeten jullie het appartement vrijmaken.
Zaterdag brengen Pavlik en Veronika (of
Viktoria, ik weet het niet meer) hun spullen.
En geen discussie!
Ik heb al verhuizers besteld.
Naar het adres van jullie datsja.
De schoonmoeder stond op, streek haar rok glad
en keek triomfantelijk naar haar schoondochter.
— En ruim hier alles overbodige op.
Die vaasjes van je, beeldjes…
De jongeren hebben minimalisme nodig.
Laat alleen de techniek, meubels en servies achter.
Wees niet gierig.
Kom, Vitalik, laten we gaan, help me de tassen
dragen, ik heb lekkernijen meegebracht.
Courgettes.
Drie zakken.
Jullie kunnen ze op de datsja bakken.
Ze gingen weg.
De deur sloeg dicht.Elena bleef in stilte zitten.
De stoofpot was al lang afgekoeld.
In de keuken hing een geur van courgette-achtige uitzichtloosheid.
In haar hoofd draaide een zin van Michail
Zadornov: “Alleen onze mens kan, terwijl hij
door rood licht de straat oversteekt, de
regering uitschelden voor slechte geneeskunde.”
Hier was een vergelijkbare logica: zij hadden
besloten over haar eigendom te beschikken omdat
“het zo hoort”, en zouden oprecht beledigd zijn
als zij het Burgerlijk Wetboek begon te citeren.
Ze stond op en liep naar het raam.
Beneden trippelde Vitalik achter zijn moeder
aan, droeg tassen en keek haar toegewijd in de ogen.
— Dus tegen het weekend…
— fluisterde Elena.
— Dus romantiek en hout…
— Dus Pavlik heeft het meer nodig…
Iets klikte in haar binnenste.
Het brandde niet door, nee.
Integendeel, het schakelde in.
Het was de modus van koude, berekenende woede.
Diezelfde waarmee Russische vrouwen
galopperende paarden stoppen en brandende
huizen binnengaan, alleen in de moderne versie
— het zijn vrouwen die stilletjes testamenten
herschrijven en sloten vervangen.
Maar gewoon de sloten vervangen
— dat is banaal.
Dat is onpedagogisch.
Vitalik zal het niet begrijpen.
De schoonmoeder zal haar een feeks noemen en
haar tot de zevende generatie vervloeken.
Nee, hier is een subtieler spel nodig.
Hier is een strategie nodig.
Elena pakte haar telefoon.
— Hallo, Larisa?
Hoi.
Luister, je zei dat je man een magazijn zoekt
voor tijdelijke opslag… ja, van datzelfde.
Nee, niet meubels.
Apparatuur.
Juist.
Heel luidruchtig?
Perfect.
Gewoon geweldig.
Luister, ik heb een optie.
Gratis.
Maar onder één voorwaarde…
Ze hing op en glimlachte.
De glimlach was zo dat zelfs de Mona Lisa
nerveus een sigaretje zou opsteken aan de zijkant.
’s Avonds kwam Vitalik thuis, een schandaal verwachtend.
Hij trok zijn hoofd in zijn schouders, klaar
voor geschreeuw, tranen, gebroken servies.
Maar thuis was het stil.
Elena zat achter de computer en typte iets.
Op de vloer stonden dozen.
— Len? — riep hij voorzichtig.
— Ben je… ben je aan het inpakken?
Elena draaide zich om.
Haar gezicht was kalm, bijna verlicht.
— Natuurlijk, Vitalik.
Mama heeft gelijk.
We hebben frisse lucht nodig.
Ik heb alles doordacht.
Je had gelijk, ik was egoïstisch.
Pavlik heeft het meer nodig.
Ik ben al begonnen met inpakken.
Vitalik zuchtte zo luid dat de gordijnen bewogen.
— Pfoeh… Lenka, jij bent goud!
Ik wist dat je het zou begrijpen!
Mama is natuurlijk scherp, maar ze is goed.
Wij daar, op de datsja, gaan geweldig leven!
Barbecues, we bouwen een badhuis…
En we laten het appartement aan de jongeren,
laat ze zich vermenigvuldigen.
— Ja-ja,
— knikte Elena.
— Laat ze zich vermenigvuldigen.
Alleen, Vitalik, ik heb een verzoek aan je.
Ga jij morgenochtend naar de datsja en begin
daar… het terrein voor te bereiden.
Maak het warm, haal water.
En ik maak hier de voorbereidingen af en kom zaterdag.
Met de spullen.
Zodat Pavlik niet gestoord wordt bij het verhuizen.
— Geen probleem!
— Vitalik straalde als een gepoetste samovar.
Hij zag zichzelf al als een held die zijn vrouw en moeder had verzoend.
— Ik vertrek morgen bij zonsopgang!
Hij merkte niet eens hoe vreemd de ogen van zijn vrouw glinsterden.
Hij wist niet dat de “spullen” die Elena
inpakte uitsluitend haar eigen spullen waren.
En hij kon zich al helemaal niet voorstellen wat zijn echtgenote had bedacht.
De volgende twee dagen gingen voorbij in drukte.
Vitalik vertrok naar de datsja en stuurde
vrolijke foto’s van een roestige ton met het
onderschrift “Toekomstige barbecue!” en van
spin Arkadi met het onderschrift “Onze bewaker”.
Elena ontplooide ondertussen een stormachtige activiteit.
Ze pakte kleding, sieraden, documenten in.
De apparatuur raakte ze niet aan.
De meubels ook niet.
Op vrijdagavond belde Valentina Zacharovna.
— Nou, schoondochter, ben je klaar?
Morgen om tien uur komen mijn jongens.
Laat de sleutels onder de mat, we regelen het zelf wel.
En zorg dat het schoon is!
De bruid van Pavlik heeft allergieën, ze kan geen stof verdragen.
— Het zal steriel zijn als in een operatiekamer,
— verzekerde Elena met een zoete stem.
— Ik laat de sleutels achter.
Het allerbeste voor u, Valentina Zacharovna.
Veel geluk voor de jongeren.
— Zie je wel!
Je kunt best een mens zijn als je wilt!
— snauwde de telefoon en werd verbroken.
Op zaterdagochtend verliet Elena het gebouw met één koffer en een handtas.
Ze stapte in een taxi, maar noemde niet het
adres van de datsja in “Energetik”, maar van
een gezellig pension in een dennenbos, waar
voor haar een luxe kamer voor twee weken was gereserveerd.
“Het is tijd dat ik ook eens uitrust,” dacht ze terwijl ze naar het verdwijnende huis keek.
“En de show… de show moet doorgaan.”
Precies om tien uur reed een bestelbus met de spullen van de jongeren het erf op.
Pavlik, gekleed in modieuze gescheurde jeans
(blijkbaar artistieke ventilatie), en zijn bruid
— een tengere vrouw met een altijd verbaasde uitdrukking
— stapten als eersten uit.
Daarna verscheen, als een ijsbreker “Lenin”, Valentina Zacharovna.
— Zo, Pavlusja, we brengen de bank naar binnen!
Voorzichtig!
Dat is een familie-erfstuk!
— commandeerde ze.
Ze gingen naar boven.
De schoonmoeder zocht onder de mat, haalde de sleutel eruit.
Triomfantelijk opende ze de deur.
— Kom binnen, mijn kinderen!
Neem het in bezit!
Hier is het, jullie vesting!
Pavlik stapte het appartement binnen,
verwachtend een ruime woonkamer, zachte meubels
en een tv over de hele muur te zien.
Maar hij verstijfde op de drempel met open mond.
Het appartement was leeg.
Nee, de meubels stonden op hun plaats.
De tv hing aan de muur.
Gordijnen, tapijten
— alles was er.
Maar midden in de woonkamer, die de helft van
de ruimte in beslag nam, stond iets vreemds.
Het waren enorme industriële rekken, tot aan
het plafond gevuld met kartonnen dozen met
opschriften “Recycling”, “Reagentia” en “Meststoffen (actief)”.
En tussen de rekken liepen twee grote mannen in
werkkleding en met ademhalingsmaskers.
Een van de mannen, die de verstijfde familie
zag, trok zijn masker af en riep vrolijk:
— O, nieuwelingen!
Hallo!
Zijn jullie verhuizers?
Kom, help even!
We moeten nog twee ton humus binnenbrengen!
— W-welke humus?
— piepte Valentina Zacharovna terwijl ze naar haar hart greep.
— Wie zijn jullie?!
Wat doen jullie in het appartement van mijn zoon?!
— Zoon?
— verbaasde de man zich.
— We kennen geen zoon.
Wij zijn huurders.
Elena Sergejevna heeft deze ruimte aan ons verhuurd als opslag.
Officieel, met contract.
Ze zei dat ze geld nodig had om de hypotheek van de datsja af te lossen.
En dat er hier toch niemand woont, iedereen is naar de natuur vertrokken.
— Wat voor opslag?!
— gilde Pavlik.
— Wij gaan hier wonen!
— Wonen? Hier?
— lachte de man zo hard dat het kristal in de kast rinkelde.
— Nou, succes, vriend.
Maar wij werken hier dag en nacht.
En trouwens… we hebben hier geurige reagentia.
Als je dame zwanger is, zou ik het niet aanraden.
Gisteren kwam er een rat binnen, die ging groen
weer naar buiten en begon gedichten te reciteren.
Ik maak een grapje.
Hij ging dood.
De bruid van Pavlik piepte zachtjes en begon in elkaar te zakken.
Pavlik sprong naar voren om haar op te vangen.
Valentina Zacharovna stond paarsrood, happend naar lucht als een vis die op de oever van de bureaucratie is gegooid.
En op de datsja, in het koude huisje, probeerde Vitalik nat hout aan te steken, dromend van hete soep en niet vermoedend dat zijn vrouw niet zou komen.
En dat haar telefoon “buiten bereik” zou zijn voor de komende twee weken.
Maar de man kon zich niet voorstellen wat zijn vrouw had bedacht.
Hij zou honderd keer spijt krijgen dat hij besloot de avonturen van zijn moeder te steunen, want de echte verrassing moest nog komen.
Het huurcontract was slechts het begin.
De echte klap had Elena voor het dessert bewaard…
