— Vandaag is het volgens de kerkelijke kalender
precies de dag van reiniging van alles wat overbodig is.
— Volgens mij een uitstekende gelegenheid om
eindelijk het appartement leeg te maken.
Marina, met de telefoon tegen haar schouder geklemd, bleef kalm avocado snijden voor het ontbijt.
In de stem van Eleonora Arkadjevna klonk triomf, alsof ze de overwinning al aan het vieren was.
— Goedemorgen, mama, — antwoordde Marina onverstoorbaar.
— Over welke onreinheid heeft u het precies?
— Over de kalkaanslag in de waterkoker of over mij?
— Wees niet sarcastisch! — snoof de schoonmoeder.
— Zie je dan niet hoe mijn Pasjenka lijdt?
— Gisteren kwam hij bij me langs voor pirozjki — hij was zo ongelukkig, als een geslagen pup.
— Jij hebt met je projecten, carrière en deze… hoe noem je ze… smoothies zijn leven helemaal verpest.
— Scheid toch eindelijk!
— Laat mijn zoon een normale vrouw vinden die niet alleen kan werken, maar ook een gezin kan stichten.
Marina verstijfde.
Buiten het raam op de dertiende verdieping kropen langzaam herfstwolken voorbij.
Vijf jaar.
Vijf jaar hoorde ze deze vraag vaker dan een gewoon «Hoe gaat het?».
Ooit deed het pijn, daarna irriteerde het, en nu riep het alleen nog vermoeidheid op.
— En weet u, Eleonora Arkadjevna, — zei Marina met een lichte glimlach, — misschien heeft u gelijk.
— Het is tijd om dit spektakel te beëindigen.
— Meen je dat? — de schoonmoeder viel zelfs stil van verbazing.
— Meer dan dat.
— Heb nog even geduld.
— Over een week zal alles beslist zijn.
— Eindelijk! — riep de vrouw opgetogen.
— Ik zal zelf zo’n prachtig nieuws aan Pasjenka vertellen.
— Dat is niet nodig, mama.
— Laat het een verrassing zijn.
Nadat ze het gesprek had beëindigd, legde Marina de telefoon weg.
Op dat moment kwam Pavel de keuken in.
In een uitgerekt T-shirt, slaperig, met diezelfde zielige blik waar zijn moeder zich constant zorgen over maakte.
Hij was geen kwaad of wreed mens.
Gewoon te zacht.
In vijf jaar huwelijk had hij nooit geleerd weerstand te bieden aan zijn eigen moeder.
— Belde mama weer? — vroeg hij, terwijl hij in de koelkast keek.
— Ja.
— Ze vroeg zich af wanneer ik je zou bevrijden van mijn aanwezigheid, — antwoordde Marina kalm.
Pavel pakte een pot letsjo die zijn moeder had meegebracht, zonder zelfs maar naar het bereide ontbijt te kijken.
— Nou, je kent haar.
— Ze maakt zich gewoon zorgen.
— Ze heeft een zwak hart.
«Een zwak hart?
Haar zenuwen zijn juist sterker dan staal», dacht Marina, maar vroeg hardop:
— Pasja, wat wil je zelf eigenlijk?
— Ben je het niet zat om zo te leven alsof we constant aan de rand van een scheiding staan?
Haar man haalde zijn schouders op.
— Het is allemaal prima.
— Er is een appartement, er is werk, de auto is gezamenlijk.
— Nou, moeder moppert — en dan?
— Waarom zou je er aandacht aan besteden?
Marina voelde geen wrok meer.
Ze vond het walgelijk dat haar leven op haar tweeëndertigste om de eisen van anderen draaide, en niet om haar geliefde werk bij het architectenbureau.
De week daarna leefde ze verrassend rustig.
Ze ruziede niet meer met haar man, probeerde niet meer het voor de hand liggende uit te leggen en reageerde niet meer op de telefoontjes van haar schoonmoeder.
In plaats daarvan ondernam ze actie.
Terwijl Pavel aan het werk was, ontmoette Marina een advocaat — een jonge maar zeer ervaren specialist, die precies wist hoe hij zaken moest voeren waarbij één partij zeker was van haar straffeloosheid.
— Dus, — zei hij, terwijl hij de documenten bestudeerde.
— Het appartement is voor het huwelijk gekocht en is van jou.
— Hier is alles simpel.
— Maar er blijven de auto, spaargeld en de datsja over.
— De datsja staat op naam van de schoonmoeder, — zei Marina, terwijl ze een map met bonnetjes neerlegde.
— Maar hij is gebouwd met mijn geld.
— Ik heb alle documenten bewaard.
De advocaat glimlachte tevreden.
— Geweldig.
— Dat betekent dat we niet alleen gaan scheiden, maar ook jouw wettelijk aandeel gaan opeisen.
— En we gaan ook nog kijken naar het geld dat de echtgenoot regelmatig overmaakte voor de «behandeling van mama».
’s Avonds sorteerde Marina haar spullen.
De oude mok met een barst waar Pavel zo van hield.
Foto’s uit gelukkige tijden.
Dit alles stopte ze in een doos met het opschrift «Verleden».
Zonder boosheid.
Gewoon een hoofdstuk van haar leven afsluiten.
Op vrijdag nodigde Eleonora Arkadjevna hen uit voor het diner.
Ze straalde alsof ze de overwinning al vierde.
— Eet, Pasjenka, — zei ze druk in de weer.
— Zelfgemaakte pelmeni zijn beter dan de rommel uit de winkel waar Marina je mee voedt.
— Nu begint het echte leven.
Marina nam rustig een slokje thee.
— U heeft gelijk, Eleonora Arkadjevna.
— Het leven verandert inderdaad.
— En ik heb alle documenten voorbereid.
De schoonmoeder leefde op.
— Nou, eindelijk!
— Geef hier, ik controleer alles zelf.
Marina pakte een dikke map en legde die op tafel.
Op de titelpagina stond geschreven:
«Verzoekschrift tot ontbinding van het huwelijk en verdeling van gemeenschappelijke goederen».
Pavel begon te hoesten, verslikte zich in zijn thee.
Eleonora Arkadjevna zette haar bril op en werd bleek.
— Wat betekent dit?
— Wat voor verdeling van eigendom?!
— Een heel simpele, — antwoordde Marina zacht.
— Ik herinner u eraan dat het appartement van mij is.
— Maar de datsja, die op uw naam staat, is gebouwd van mijn geld.
— Alle bonnetjes, bankafschriften en contracten zijn bijgevoegd.
— Maar dit is diefstal! — sprong de schoonmoeder op.
— Pasja, zeg haar iets!
Maar Pavel keek slechts verward naar de papieren.
— Marin… Nou, mama mopperde gewoon…
— Nee, Pasja.
— Zij dirigeerde, en jij speelde gehoorzaam op haar noten.
— En ik heb al die tijd de voorstelling betaald.
— Ik heb er genoeg van.
De schoonmoeder zakte weer in haar stoel.
— En verder, Eleonora Arkadjevna, — vervolgde Marina rustig, — heeft uw zoon drie dagen de tijd om zijn spullen uit mijn appartement te halen.
— Anders liggen ze op de gang.
— Weet u nog, u adviseerde me om van het kwaad af te komen?
— Ik heb uw advies opgevolgd.
Toen ze het huis van haar schoonmoeder verliet, voelde Marina voor het eerst in jaren een buitengewone lichtheid.
Alsof ze eindelijk ongemakkelijke schoenen had uitgetrokken waar ze te lang op had gelopen.
De telefoon ging over.
Op het scherm verscheen: «Mama van Pasja».
Marina voegde het nummer zwijgend toe aan de zwarte lijst.
Een week later verhuisde Pavel definitief.
Hij nam drie koffers kleding mee en zijn favoriete mok met het afgebroken oortje.
Er waren geen schandalen.
Hij zag er gewoon verloren uit.
— Wilde je dit echt? — vroeg hij zachtjes bij het afscheid.
— Nee, Pasja.
— Ik wilde een echtgenoot.
— Maar ik kreeg steeds alleen zijn moeder.
— En zo’n pakket bleek ik niet nodig te hebben.
Een maand later genoot Marina van de stilte in haar eigen appartement.
Niemand belde met vragen over de scheiding, niemand vertelde haar hoe ze moest leven.
De rechtszaak verliep rustig.
Ondanks het geschreeuw en de verontwaardiging van Eleonora Arkadjevna, waren de documenten overtuigender dan de emoties.
De datsja moest verkocht worden om Marina haar deel uit te betalen.
En pas toen begreep Marina een simpele waarheid: soms is het inderdaad de moeite waard om op de vraag «Wanneer gaan jullie eindelijk scheiden?» te antwoorden: «Binnenkort».
Het is alleen belangrijk om te onthouden dat dit geen nederlaag is.
Soms is dit — een langverwachte bevrijding.
’s Ochtends rook het in de keuken naar versgezette koffie.
Marina opende haar laptop en begon aan een nieuw project.
Deze keer — zonder druk van buitenaf, zonder overbodige mensen en zonder de schaduwen van het verleden.
