Ben je wel goed bij je hoofd?
Ik werk me kapot niet om paleizen te bouwen
voor jouw moeder, die me niet eens feliciteert met mijn verjaardag!
— Je moeder wil het zomerhuisje renoveren, en
jij hebt haar gezegd dat ik de ploeg zal betalen?
Ben je wel goed bij je hoofd?
Ik werk me kapot niet om paleizen te bouwen
voor jouw moeder, die me niet eens feliciteert met mijn verjaardag!
Wil je je moeder helpen — ga zelf tegels leggen met je eigen handen!
Ik geef geen cent uit het gezinsbudget!
— Ekaterina gooide haar smartphone op het
glanzende oppervlak van de keukentafel.
Het gadget gleed over het tafelblad en stopte
gevaarlijk dicht bij de rand, met het scherm omhoog.
De cijfers van de timer van het laatste gesprek — 00:43
— gloeiden in de halfduistere keuken als een vonnis voor de rustige avond.
Ekaterina stond midden in de kamer, nog steeds
in haar kantoorpak, dat in twaalf uur werk was
veranderd van een statusharnas in een benauwende cocon.
Haar borst ging op en neer, haar handen trilden
licht, en het bloed bonsde in haar slapen,
zelfs het geluid van de werkende vaatwasser overstemmend.
Pavel, die aan tafel zat, sneed langzaam, met overdreven kalmte, een stuk steak af.
Het mes gleed zacht in het sappige vlees van
een medium gebakken ribeye — precies zoals Katja het lekker vond, maar die vandaag voor hem was.
Hij stopte het vlees in zijn mond, kauwde
zorgvuldig, nam een slok rode wijn en keek pas daarna naar zijn vrouw.
In zijn blik was geen angst en geen schuld.
Alleen een lichte ergernis, alsof iemand hem had afgeleid van zijn favoriete serie met een irritante deurbel.
— Katja, waarom schreeuw je zo?
De buren zullen het horen, — hij trok een gezicht en reikte naar een servet.
— Mama belde gewoon om de details te verduidelijken.
Ze moet de timing begrijpen.
De ploeg is goed, betrouwbaar, hun schema zit vol.
Als we nu geen voorschot betalen, gaan ze naar een ander project en dan is alles verloren.
De zomer is verpest.
— Voorschot?
— vroeg Ekaterina zacht, maar bij die toon zou elke ondergeschikte in haar afdeling koude rillingen krijgen.
— Noem jij tweehonderdduizend roebel “gewoon een voorschot”?
Pasha, ze belde me niet om “details te verduidelijken”.
Ze belde en vroeg met een bevelende stem:
“Ekaterina, Pavlik zei dat het geregeld is.
Naar welke kaart moeten we de gegevens van de voorman sturen?”
Pavlik zei.
Begrijp je wat je hebt gedaan?
Je hebt over mijn geld beschikt alsof het jouw wisselgeld was van een brood.
Pavel zuchtte en legde zijn vork neer.
Hij haatte deze gesprekken.
Ze verpestten de smaak van het eten en de sfeer van gezelligheid die hij zo waardeerde.
— Daar ga je weer, alles verdelen in “van jou” en “van mij”, — hij rolde met zijn ogen en liet met zijn hele houding zien hoe vermoeiend hij haar kleinzieligheid vond.
— Wij zijn een gezin, Katja.
We hebben een gezamenlijk budget.
Eén pot.
Wat maakt het uit van welke kaart het geld wordt overgemaakt?
Vandaag betaal jij, morgen ik.
Mijn moeder is een oudere vrouw, ze heeft bloeddrukproblemen, ze mag zich niet opwinden.
De datsja is haar enige uitlaatklep.
Het dak lekt daar, de vloeren kraken.
Ik wilde haar gewoon iets goeds doen.
Ik zei dat we zouden helpen.
Wij.
Begrijp je?
— Wij?
— Ekaterina lachte hysterisch, liep naar de tafel en steunde met haar handen erop.
Ze boog zich over haar man en keek hoe hij onverschillig zijn glas wijn ronddraaide — wijn waarvan de fles de helft van zijn weekloon kostte.
— Laten we eerlijk zijn, Pasha.
“Wij” financieel gezien ben ik voor negentig procent en jij voor tien.
En dat nog als we je zeldzame bijbaantjes meetellen.
Jij verdient vijfenveertigduizend op kantoor, waar je van negen tot zes papieren verplaatst.
En ik betaal de hypotheek, de rekeningen, vul de koelkast met dit vlees dat jij nu eet, en weet zelfs nog te sparen.
En die tweehonderdduizend — dat is geen “gezamenlijke pot”.
Dat is mijn kwartaalbonus die ik wilde bewaren voor vakantie.
Voor onze vakantie trouwens!
Pavel vertrok zijn gezicht alsof hij kiespijn had.
Hij ergerde zich altijd wanneer zijn vrouw in de “hoofdboekhouder-modus” ging.
Het kwetste zijn mannelijk ego, al deed hij niets om de situatie te veranderen.
— Je maakt alles weer over geld.
Wat ben je toch geworden… kil, — hij schudde verwijtend zijn hoofd.
— Geld is papier.
Iets tijdelijks.
Maar familiebanden zijn voor altijd.
Ik heb het mijn moeder al beloofd.
Ik heb mijn woord gegeven.
Ik heb het tegen tante Ljoeba en oom Vitya gezegd dat we de renovatie doen.
Ze weten het al.
Wil je dat ik ze nu bel en zeg:
“Sorry, mijn vrouw wilde het geld niet geven”?
Wil je me voor de hele familie als een leugenaar neerzetten?
— Ik wil dat je stopt een leugenaar te zijn op mijn kosten!
— snauwde Ekaterina en sloeg met haar hand op tafel zodat het bestek rinkelde.
— Je hebt een groot gebaar gemaakt?
Goed zo!
Betaal het dan zelf.
Open je bankapp.
Hoeveel heb je daar?
Dertigduizend tot je salaris?
Maak dat dan over naar je moeder.
Laat haar dakleer kopen en het gat in het dak dichten.
Maar een volledige renovatie met veranda en isolatie — dat ligt buiten jouw bereik, lieverd.
— Doe niet zo zielig, — wuifde Pavel weg en pakte opnieuw het mes.
— Ik zag vorige week een melding op je telefoon.
Je hebt daar een bedrag staan waarmee je dat huisje opnieuw kunt bouwen.
Voor ons is die tweehonderdduizend kleingeld.
Stof.
Voor mijn moeder — geluk.
Is het je echt te veel?
Het is een investering.
Later krijgen wij die datsja.
We gaan erheen, barbecueën, frisse lucht inademen.
Ekaterina keek naar haar man en voelde iets in haar breken.
Een dunne snaar van geduld, waarop hun huwelijk de laatste jaren had gehangen, knapte met een doffe klap.
Ze zag geen partner meer, geen geliefde man, maar een tevreden parasiet die niet begreep waarom de donor zich verzette.
Hij had alles al besloten.
Hij had haar werk, haar slapeloze nachten, haar stress omgezet in zijn “mannelijk woord”.
— Een investering… — zei ze bitter.
— Weet je, Pasha, ik ben niet eens tegen het helpen van ouders.
Maar er is een verschil tussen helpen en onderhouden.
Jouw moeder kan me niet uitstaan.
Toen ik met veertig graden koorts lag, stuurde ze me niet eens een bericht.
En toen ze geld nodig had, belde ze niet om te vragen.
Ze belde om te eisen.
Omdat jij haar zo hebt ingesteld.
Jij zei: “Wij hebben geld.”
Wij.
— Ach, hou op, — Pavel gooide geïrriteerd zijn vork op het bord.
Het geluid van metaal tegen porselein sneed door de lucht.
— Daar gaan we weer.
Oude beledigingen, wie wie niet heeft gebeld, wie wie scheef heeft aangekeken.
Wees slimmer, Katja.
Je bent een succesvolle vrouw, een manager.
Gedraag je waardig.
Maak me niet belachelijk om wat papiertjes.
Maak gewoon het geld over en laten we dit afsluiten.
Ik ben moe, ik wil rustig eten en voetbal kijken.
Hij reikte naar de fles om zichzelf wijn in te schenken, duidelijk makend dat het gesprek voorbij was.
De beslissing was genomen, en anderen moesten zich daaraan houden.
Deze nonchalance, deze zekerheid dat zij uiteindelijk toch zou toegeven, maakte Ekaterina woedender dan de vraag zelf.
— Waardig? — vroeg ze met een ijskoude toon.
— Je wilt dat ik me waardig gedraag?
Goed.
Ze schoof de stoel naar voren en ging tegenover hem zitten.
Haar ogen vernauwden zich tot smalle spleten.
— Waardig gedrag in zaken, Pasha, begint met eerlijkheid en transparantie van het budget.
Je wilt renovatie?
Laten we een begroting maken.
Nu meteen.
Maar degene die betaalt, is degene die de opdrachtgever is.
Ben jij de opdrachtgever?
Geweldig.
Waar zijn je activa?
Pavel verstijfde met de fles in zijn hand.
Voor het eerst die avond voelde hij dat er iets mis was.
Normaal schreeuwde Katja, huilde, en gaf uiteindelijk toe.
Maar nu zat er geen hysterie in haar stem.
Alleen koud, berekenend metaal — hetzelfde waarmee ze op werk slechte partners vernietigde.
En dat metaal was nu op hem gericht.
— Begin hier niet met een audit, — trok Pavel een gezicht alsof hij een citroen had gegeten, en schonk zichzelf wijn in.
— Je doet alsof ik het geld in een casino verspil.
Het is een huis!
Vastgoed!
Een fundament!
— Fundament waarvan, Pasha?
Van jouw zelfbeeld?
— Ekaterina keek hem strak aan.
— Ik ken je moeder.
Ze wil geen simpele renovatie.
Ze wil indruk maken op de buren.
Vertel.
Wat zit er precies in die begroting van tweehonderdduizend?
En onthoud: dat is alleen het voorschot.
Dus het totaal zal richting een miljoen gaan?
Pavel begon nerveus te bewegen op zijn stoel.
Hij voelde zich ongemakkelijk.
Maar hij had zijn moeder al grote plannen beloofd.
— Nou… het loopt zo op, — begon hij ontwijkend.
— Het dak vervangen.
Mama wil metalen dakpannen, Finse, zodat het vijftig jaar meegaat.
Niet met leien werken, we leven in de eenentwintigste eeuw.
Dan… de veranda uitbreiden.
Panoramische ramen maken, zodat er licht is.
En een fatsoenlijk septic systeem, want dat buiten toilet is gewoon beschamend.
— Finse dakpannen.
Panoramische ramen.
Septic systeem, — herhaalde Ekaterina langzaam.
— Begrijp je überhaupt hoeveel dat kost?
Je wilt van een gammel huisje een luxe villa maken?
Op mijn kosten?
— Waarom blijf je zeggen “op mijn kosten”?! — Pavel werd boos.
Zijn gezicht werd rood.
— Ik doe ook iets!
Ik besteed tijd, ik heb een voorman gevonden, ik regel alles!
Management is ook werk!
En jij doet alleen maar piep met je kaart.
Het makkelijkste deel!
Ekaterina leunde langzaam achterover.
Van binnen kookte ze, maar van buiten bleef ze ijskoud.
Dus… volgens hem was geld verdienen het makkelijke deel.
En op de bank liggen en bellen — het zware werk.
— Management, zeg je? — vroeg ze zacht.
— Prima.
Dan, als hoofdinvesteerder, leg ik een veto op dit project.
Geen Finse dakpannen.
Geen panoramische ramen.
Als je moeder een toilet wil — laat haar een chemisch toilet kopen voor vijfduizend.
Dat is mijn limiet.
— Dat durf je niet, — Pavel sprong op en stootte het lege glas om.
Het rolde over de tafel, maar brak wonder boven wonder niet.
— Ik heb alles al geregeld!
Mensen wachten!
Mijn moeder wacht!
Wil je me voor haar vernederen?
Laten zien dat ik niets beslis?
Je bent gewoon jaloers dat ik een warme band met mijn moeder heb, terwijl jouw ouders je één keer per jaar bellen!
Je neemt wraak op mij voor je ongelukkige jeugd!
Dat was een klap onder de gordel.
Pavel wist waar hij moest raken.
Hij hoopte dat ze zou breken.
Maar Ekaterina huilde niet.
Ze pakte haar telefoon.
— Weet je, Pasha, ik ben het zat om deze onzin te horen.
Heb je honger? — vroeg ze plotseling kalm.
Pavel knipperde verbaasd.
— Nou… ik heb mijn steak op, — mompelde hij en ging weer zitten.
— Maar een dessert zou ik niet weigeren.
Die cheesecake van die bezorging was best goed.
Hij pakte zijn telefoon en opende de bezorgapp.
Ekaterina keek zwijgend toe.
— Ik bestel er twee, — zei hij royaal.
— Voor jou en voor mij.
Ik ben niet wraakzuchtig.
En koffie.
Hij drukte op “Bestellen”.
Even later fronste hij.
— Wat is dit nou…
Hij probeerde opnieuw.
Weer een fout.
“Transactie geweigerd. Onvoldoende saldo.”
— Katja, is er iets met je kaart?
— vroeg hij verbaasd.
Ekaterina legde haar telefoon neer en glimlachte licht.
— Met de kaart is alles in orde.
Ik heb gewoon je limiet op nul gezet.
Er viel stilte.
— Je… hebt mijn kaart geblokkeerd? — fluisterde hij.
— Mijn geld, Pasha.
Niet het jouwe.
Wil je cheesecake?
Betaal het zelf.
Wil je renovatie?
Betaal het zelf.
Bewijs dat je een man bent, niet een bijlage bij mijn kaart.
Pavel stond stil.
Zijn wereld stortte in.
Hij had altijd gedacht dat geld er gewoon was.
Maar nu niet meer.
— Dus zo… — siste hij.
— Oorlog?
Goed.
Je zult er spijt van krijgen.
Hij pakte de autosleutels en liep naar buiten.
— Waar ga je heen?
— Naar mijn moeder!
Daar word ik tenminste gewaardeerd!
De deur sloeg dicht.
Ekaterina bleef staan.
Voor het eerst voelde ze geen woede, maar opluchting.
Na vijf minuten ging de deur weer open.
Pavel kwam terug.
— Benzine is op… — mompelde hij.
Ekaterina zei droog:
— Bel je moeder.
Zeg dat de renovatie niet doorgaat.
— Dat kan niet!
Mijn reputatie!
— Neem een lening, — zei ze.
— Betaal zelf.
Pavel verstijfde.
— Ze geven mij geen lening…
— Waarom niet?
— Slechte kredietgeschiedenis…
— Aha.
Dus banken vertrouwen je niet.
Maar ik moet dat wel doen?
— Neem jij dan een lening!
— zei hij plots.
Ekaterina verstijfde.
— Wat zei je?
— Neem een lening.
Met jouw salaris is dat niets.
We helpen mama.
Alles opgelost.
Ekaterina keek hem strak aan.
— Je wilt dat ik schulden maak…
Voor jouw moeder?
Voor jouw ego?
Nee.
Dat gaat niet gebeuren.
Pavel keek haar met haat aan.
— Dan zal er geen normaal leven zijn!
— Dat is er nu al niet, — zei ze rustig.
— En het wordt alleen maar eerlijker.
— Zeg de waarheid, — zei Ekaterina rustig terwijl ze een bord in de vaatwasser zette.
— Zeg: “Jongens, ik wilde stoer doen, maar ik heb geen geld.
Ik leef op kosten van mijn vrouw.”
— Hou je mond! — schreeuwde Pavel en gooide de suikerpot tegen de muur.
Porselein spatte uiteen, suiker knarste onder zijn voeten.
— Jij gaat me niet vernederen!
Ik ben een man!
Ik ben het hoofd…
— Jij bent geen hoofd, — onderbrak Ekaterina hem kalm.
— Jij bent een parasiet, Pasha.
Een gewone huiselijke parasiet.
Je leeft in mijn huis.
Je rijdt in een auto die ik tank.
Je eet eten dat ik koop.
En toch durf je te eisen dat ik schulden maak voor jouw ambities?
— Ik werk! — riep hij.
— Jouw salaris is genoeg voor je lunches en gadgets, — zei ze scherp.
— Je hebt niets bijgedragen.
Geen rekeningen, niets.
De geldkraan is dicht.
Pavel ademde zwaar.
— Je zult spijt krijgen…
— Probeer het, — zei ze.
Ze draaide zich om om weg te lopen.
— Wacht! — riep hij.
— Ik verkoop iets!
We hebben genoeg spullen!
Ekaterina draaide zich langzaam om en glimlachte koud.
— Verkopen?
Wat precies?
Alles hier is van mij.
Maar… er is iets van jou.
Ze keek hem recht aan.
— Je spelconsole.
En je hengels.
Dat is van jou.
— Durf niet… — fluisterde Pavel.
— Ik doe het, — zei ze.
Ze liep naar de woonkamer en opende haar laptop.
— Lot één: console.
Perfecte staat.
Prijs: vijfentwintigduizend.
— Wat?! — Pavel schreeuwde.
— Dat is diefstal!
— Lot twee: hengels.
Vijftienduizend.
— Katja, stop!
Hij viel op zijn knieën.
— Ik bel mama!
Ik zeg dat het niet doorgaat!
Alleen niet de hengels…
Ekaterina aarzelde niet.
— Te laat.
Advertentie geplaatst.
De telefoon begon meteen te rinkelen.
— Neem op, — zei ze koud.
— Dat zijn je investeerders.
Pavel keek naar het scherm met paniek.
— Ik haat je…
— Nee, — zei ze rustig.
— Jij hebt jezelf dit aangedaan.
Ze sloot de laptop.
— En nu regels.
Vanaf nu gescheiden budget.
Mijn huis — ik betaal.
Maar eten — ieder voor zich.
Raak mijn eten niet aan.
Anders sluit ik de koelkast af.
Pavel stond op, woedend.
— Je bent ziek…
— Verder, — ging ze door.
— Benzine — zelf.
Internet — zelf.
Ik heb het wifi-wachtwoord al veranderd.
Welkom in het echte leven.
— Je wilt dat ik wegga?!
— Nee.
Blijf.
Maar zonder sponsor.
Wil je rijk lijken?
Verdien het zelf.
Ze draaide zich om en liep naar de slaapkamer.
Bij de deur stopte ze even.
— En ja, Pasha.
Vergeet niet de tweede controller mee te geven wanneer je de console verkoopt.
Eerlijkheid is belangrijk voor je reputatie, toch?
De deur sloot.
Het slot klikte.
Pavel bleef alleen achter in de woonkamer.
Zijn telefoon bleef rinkelen.
Berichten bleven binnenkomen:
“Is het nog beschikbaar?”
“Ik kom nu.”
“Ik neem het meteen mee.”
Hij keek naar zijn console.
Naar zijn hengels.
Toen naar de gesloten deur.
Voor het eerst voelde hij echte leegte.
Niet wanneer je alleen bent thuis.
Maar wanneer je niemand meer hebt.
Wanneer je niets meer hebt.
Hij bracht de telefoon langzaam naar zijn oor.
— Hallo…
Ja… de console is te koop.
Ja, vijfentwintigduizend.
Kom maar.
Dit was niet zomaar het einde van een ruzie.
Dit was het einde van zijn oude leven.
En achter de gesloten deur sliep Ekaterina al.
Rustig.
Zonder zich zorgen te maken
over hoe hij uit deze situatie zou komen.
