— verklaarde de schoonmoeder.
— Moet ik me verontschuldigen?
— vroeg ze zacht.
— Weet je wat, Boris…
verontschuldig jij je zelf.
En ik ga mijn spullen pakken.
— Waar ga je heen op dit uur?
— Boris raakte in de war.
— Naar een vriendin,
naar een hostel,
naar het station,
waar dan ook,
zolang ik maar verder van jullie weg ben!
Inna Ruslanovna glimlachte triomfantelijk
naar de rug van haar schoondochter.
— Is dit een staking
of een artistieke installatie?
— Nela stond midden in de smalle gang,
en wees naar drie teiltjes met nat wasgoed
die de weg naar de badkamer blokkeerden.
Inna Ruslanovna,
terwijl ze haar bril met hoornmontuur op haar neus rechtzette,
draaide zelfs haar hoofd niet
en bleef een al schoon bord met een handdoek afvegen.
— Dit is de was, Nela,
jouw spijkerbroek kan in de machine wachten.
Handdoeken zijn een eerste levensbehoefte
en moeten natuurlijk drogen,
zodat er geen geur ontstaat!
— Ze zullen niet drogen zoals u wilt,
want er is geen plek op het balkon!
— Nela werd boos.
— Ik heb een half uur geleden gezegd
dat ik mijn kleren voor morgen moet wassen,
ik heb morgen een belangrijke afspraak op de universiteit.
— Ach, lieverd,
— de schoonmoeder draaide zich eindelijk om
en gaf haar een zoet glimlachje,
— in het leven moet je prioriteiten kunnen stellen,
of jouw spijkerbroek of een schone keuken.
Ik heb besloten
dat de keuken belangrijker is.
— Prioriteiten?
— Nela deed een stap naar voren
en stapte bijna in een teiltje.
— U deed dit expres,
zodra ik op “Start” drukte,
rende u meteen om uw eindeloze tafelkleden te weken.
— Wat voor sluwheid dicht je mij toe,
— zuchtte Inna Ruslanovna,
terwijl ze de handdoek tegen haar borst drukte,
— het is gewoon toeval.
In dit huis,
moet je weten,
gebeurt alles volgens schema,
dat jij overigens nog steeds niet hebt geleerd.
Nela draaide zich abrupt om en ging naar haar kamer, waarbij ze de deur dichtgooide.
Achter haar klonk zacht, maar duidelijk:
— Spaar de scharnieren, deze deuren zijn niet van jouw geld gekocht!
Meteen na de bruiloft verklaarde Boris, trots zijn borst vooruitstekend, dat een echte man zijn gezin van een eigen woning moet voorzien.
En hij zorgde ervoor — hij huurde een kleine eenkamerwoning aan de rand van de stad.
Boris verdween op het werk, Nela beet zich vast in haar studie en bereidde zich voor op haar diploma.
Ze aten pasta met goedkope kaas, maar konden in hun woning doen wat ze wilden.
Het belangrijkste doel was om Inna Ruslanovna, Boris’ moeder, te bewijzen dat ze volwassen waren.
Maar het leven bracht zijn eigen veranderingen met zich mee in de vorm van een plotselinge verhoging van het collegegeld in het laatste jaar.
De spaargelden die voor de huur waren bedoeld, smolten weg als de eerste sneeuw.
— Nela, het is maar tijdelijk,
— overtuigde Boris haar terwijl hij dozen inpakte.
— Mama stelde het zelf voor, ze heeft twee kamers en woont daar alleen.
Een half jaar, maximaal een jaar — en we verhuizen weer.
— Boris, jouw moeder kent het woord “tijdelijk” niet,
— antwoordde Nela toen somber.
— Zij kent het woord “voor altijd”.
— Overdrijf niet, ze mag je,
op haar eigen manier natuurlijk.
En na een maand onder één dak te hebben gewoond,
begreep Nela dat de “liefde” van Inna Ruslanovna zich uitte
in haar systematische ondermijning.
De ochtend begon met de rollende bariton
van een bekende chansonnier,
die Nela absoluut niet kon verdragen.
Het geluid kwam uit de keuken,
waar Inna Ruslanovna met zichtbaar genoegen
syrniki aan het bakken was.
— Goedemorgen, Nela!
— zong de schoonmoeder
toen de schoondochter in de deuropening verscheen
en haar ogen kneep door het felle licht.
— Hoor je wat een lied?
Met gevoel.
Niet zoals jouw gehuil…
— Inna Ruslanovna,
het is zeven uur ’s ochtends,
— Nela reikte naar de waterkoker.
— Waarom zo hard?
— Muziek moet de ruimte vullen,
— zei de vrouw belerend.
— Het geeft ritme aan de dag.
Je zou wat charisma van deze artiest moeten leren,
anders is Boris zo stil geworden.
Nela haalde zwijgend haar telefoon tevoorschijn,
sloot die aan op een draagbare speaker
en draaide het volume maximaal open.
De keuken werd gevuld
met een agressieve, ritmische pophit
met een totaal zinloze tekst.
— Wat is dit voor onzin?
— Inna Ruslanovna liet de spatel vallen.
— Mijn hoofd gaat pijn doen!
— Dit is mijn ritme van de dag,
— antwoordde Nela onverstoorbaar,
terwijl ze probeerde boven de bas uit te komen.
— Zet dat onmiddellijk uit,
wat is dat voor afschuw!
— Voor mij is afschuw juist uw chanson
over een zwaar leven,
zullen we samen luisteren?
— Goed dan,
— Inna Ruslanovna pakte als eerste
haar radio
en schakelde hem uit.
— Stilte is ook goed.
— Mee eens,
— Nela zette de speaker uit.
In deze stilte
brachten ze precies tien minuten door.
En daarna begon alles opnieuw,
en ’s avonds ging het verder.
— Weer die pasta aan het koken?
— Inna Ruslanovna keek kritisch
in Nela’s pan.
— Boris heeft eiwitten nodig.
Ik heb gehaktballetjes
in roomsaus gemaakt,
zijn favorieten,
met dille.
— Boris vroeg om pasta met zeevruchten,
— zei Nela kort,
terwijl ze knoflook sneed.
— Hij houdt van de Italiaanse keuken.
— De Italiaanse keuken is een luxe,
een man moet huiselijk eten eten,
dat waar hij mee is opgegroeid.
Toen Boris van zijn werk thuiskwam,
stonden er twee borden op tafel op hem te wachten.
Eén — met pasta die naar basilicum en parmezaan rook,
de andere — met een hoop gehaktballetjes en luchtige puree.
— Zozo,
— Boris bleef aarzelend bij de tafel staan.
— Is het feest of zo?
— Gewoon avondeten, mijn zoon,
— Inna Ruslanovna schoof haar bord zorgzaam dichter naar hem toe.
— Eet zolang het nog warm is,
je hebt vast de hele dag droog gegeten.
— Boris, proef eerst de pasta,
ik heb de saus zelf gemaakt,
— zei Nela zacht.
Boris keek van zijn moeder naar zijn vrouw.
— Kan ik… eh…
een beetje van alles nemen?
— mompelde hij,
terwijl hij voorzichtig op de stoel ging zitten.
— Nee,
kies één ding,
— zeiden de vrouwen tegelijk.
— Luister,
— Boris legde zijn vork neer.
— Ik ben doodmoe van het werk,
ik wil gewoon eten.
Waarom verandert het avondeten steeds in een soort examen?
— Wat zeg je nou, lieverd,
— Inna Ruslanovna vouwde haar handen op haar borst.
— Ik wil alleen weten of mijn werk in dit huis gewaardeerd wordt.
— Je werk wordt altijd gewaardeerd, mam,
maar Nela heeft ook haar best gedaan.
Uiteindelijk at Boris één gehaktballetje
en twee happen pasta,
waarna hij zich beriep op een plotseling zwaar gevoel in zijn maag
en naar zijn kamer vluchtte onder het voorwendsel van dringende rapporten.
— Zie je,
— zuchtte de schoonmoeder,
terwijl ze de gehaktballetjes in de koelkast zette.
— Je hebt hem overvoerd met je delicatessen,
je verpest zijn maag.
Nela gooide zwijgend haar pasta in de vuilnisbak.
Haar eetlust was volledig verdwenen.
Het verhaal met het wasgoed op het balkon werd de laatste druppel.
Toen Nela zag dat Inna Ruslanovna opnieuw de enige lijn had ingenomen met haar enorme handdoeken,
haalde ze ze er gewoon zwijgend af.
De natte, zware doeken legde ze in een teiltje en bracht ze naar buiten,
waar ze ze ophing aan de gemeenschappelijke stang voor tapijten.
— Wat heb je gedaan?
— riep de schoonmoeder uit.
— Ik heb ze buiten gehangen om te drogen in de frisse lucht,
— antwoordde Nela rustig,
terwijl ze haar T-shirts op de vrijgekomen plek ophing.
— Daar is een briesje,
ze drogen sneller.
— Ben je gek geworden?
Daar is stof!
Auto’s rijden!
Honden rennen!
Mijn witte handdoeken worden grijs!
— Maar mijn spullen zullen tegen de ochtend droog zijn.
We hebben één lijn, Inna Ruslanovna,
we moeten die op de een of andere manier delen.
— Delen wat van mij is in mijn eigen huis?!
— riep Inna Ruslanovna uit.
— Jij bent hier een gast, meisje,
vergeet jezelf niet!
— Ik woon hier,
— Nela draaide zich naar haar om.
— We betalen de helft van de rekeningen
en kopen eten.
We zijn een familie.
Of wilt u dat we u behandelen als een verhuurder?
Dan stel ik morgen een contract op
en eis ik een sleutel van mijn kamer.
— Hoe durf je zo tegen mij te praten? Boris! Boris, kom hier!
Boris kwam meteen het balkon op.
— Wat is er nu weer?
— Kijk wat jouw vrouw doet! — de moeder wees met haar vinger naar de binnenplaats.
— Ze heeft mijn was naar buiten gegooid! Voor de voorbijgangers!
— Ik heb het niet weggegooid, maar buiten gehangen,
— verduidelijkte Nela.
— Omdat er op het balkon geen plek meer was.
— Meiden, wat doen jullie nou?
— Boris trok een pijnlijk gezicht.
— Gaan jullie ruzie maken om vodden?
Nela, je had toch een paar uur kunnen wachten.
— Ik wil geen paar uur wachten,
— zei Nela kort.
— Ik wil niet wachten tot het fornuis vrij is,
tot iemand me toestaat de pan neer te zetten waar die hoort.
Ik wil rustig leven.
— Borysje, ze respecteert me totaal niet,
— de moeder legde theatraal haar hand op haar hart.
— Ik geef haar een dak boven haar hoofd, en zij…
— Mam, kalmeer,
— Boris sloeg een arm om haar schouders.
— Niemand zet je eruit.
Nela, zeg gewoon sorry, de mens doet haar best.
Nela keek naar haar man.
— Sorry zeggen?
— vroeg ze zacht.
— Weet je wat, Boris… zeg jij maar sorry.
En ik ga mijn spullen pakken.
— Waar ga je heen op dit uur?
— Boris raakte in de war.
— Naar een vriendin. Naar een hostel. Naar het station.
Waar dan ook, zolang ik maar verder van jullie weg ben!
Inna Ruslanovna glimlachte triomfantelijk naar de rug van haar schoondochter.
Al twee dagen woonde Nela bij een studiegenoot.
Boris belde tien keer per dag, maar ze nam niet op.
Op de derde dag nam ze toch op.
— Nela, kom terug.
Mama zal zich niet meer zo gedragen, ze zet zelfs die muziek niet meer aan…
— Boris, het gaat niet om de muziek.
En ook niet om je moeder.
— Waar gaat het dan om?
— Dat jij tussen ons in staat.
En ik heb iemand nodig die naast me staat.
— Ik sta naast je!
Ik wil gewoon geen ruzie maken met mijn moeder…
— En ik ben je vrouw.
Voel je het verschil?
’s Avonds kwam Boris naar haar toe.
— Ik heb met haar gepraat,
— zei hij terwijl hij op de rand van de bank ging zitten in de gehuurde kamer van haar vriendin.
— Serieus gepraat.
— En?
— Ze was beledigd.
Ze zei dat ik een ondankbare zoon ben.
Maar ik zei dat het zo niet verder kan.
Of we leven volgens duidelijke regels,
of we vertrekken.
Meteen.
Zelfs als we een lening moeten nemen voor een woning.
Nela keek hem aandachtig aan.
— En wat zei ze?
— Ze zei dat regels voor kazernes zijn.
Maar… ze ging akkoord met een schema.
En dat de keuken ’s avonds volledig jouw domein wordt.
— Boris, dat gaat niet werken.
Ze zal het over een week vergeten.
— Nee, dat doet ze niet.
Want ik heb al een bijbaan gevonden.
We verhuizen over twee maanden, Nela.
Ik heb al een kleine studio gevonden.
Die is heel klein,
maar het balkon is alleen van ons.
En er is geen enkele radio.
Nela zuchtte
en legde haar voorhoofd tegen zijn schouder.
— Weet je,
— fluisterde ze.
— Je moeder heeft me gisteren een bericht gestuurd.
— Echt?
Wat stond erin?
Vloeken?
— Nee.
Het recept van die gehaktballetjes.
Ze schreef:
“Schrijf het op, het komt van pas”.
Boris lachte.
Na drie maanden verhuisden Boris en Nela eindelijk naar hun eigen studio.
Inna Ruslanovna huilde lang bij de deur,
terwijl ze potten met ingemaakte groenten en extra dekbedovertrekken in hun handen stopte.
Schoondochter en schoonmoeder gingen elkaar niet liefhebben,
maar ze stopten met ruzie maken.
Nela begreep heel goed
dat je met ruzie nergens komt.
En ze stelde Boris niet meer voor een keuze.
Want hoe kun je afstand doen van je moeder?
Dat kun je niet,
hoe ze ook is.
