Ik zet daar geen voet meer!
De telefoon trilde voor de derde keer in het afgelopen halfuur.
Natasha keek er niet eens naar.
Ze wist wie het was.
Haar schoonmoeder.
Of haar zus.
Of weer haar schoonmoeder.
De eeuwige kringloop van verplichtingen.
— Neem niet op.
fluisterde ze terwijl het scherm weer donker werd.
Maxim zat tegenover haar met zijn laptop.
Hij deed alsof hij werkte.
Maar zij zag dat er een artikel over voetbal op het scherm stond.
Hij was altijd zo.
Wanneer er gepraat moest worden, werd hij plotseling een heel druk persoon.
— Max, we moeten dit bespreken.
Hij keek op.
Moeie ogen.
Met rode adertjes.
Weer te weinig geslapen.
Of hij wilde haar gewoon niet aankijken.
— Wat bespreken?
Mama is ziek.
Ze heeft hulp nodig.
— Jouw moeder is al drie jaar ziek.
En op de een of andere manier is die hulp altijd van mij nodig.
Natasha stond op en liep door de keuken.
Klein.
Negen vierkante meter.
Toen ze het appartement kochten leek het gezellig.
Nu voelde het als een kooi.
Buiten werd het al donker.
Hoewel het pas vijf uur was.
De winteravond viel snel.
Net als alle andere problemen in hun leven.
— Nastja heeft werk.
— begon Maxim met zijn gebruikelijke mantra.
— Ze kan niet elke dag…
— En wat dan?
Heb ik een hobby?
— Natasha draaide zich abrupt om.
— Ik werk ook.
Thuiswerken betekent niet dat ik de hele dag op de bank lig.
— Dat bedoelde ik niet.
— Wat bedoelde je dan?
Hij zweeg.
Hij sloot de laptop en leunde achterover in zijn stoel.
Zijn hand ging automatisch naar het pakje sigaretten.
Maar hij stopte.
Natasha had roken in huis verboden nadat ze een kat hadden gekregen.
De kat was trouwens een cadeau van zijn moeder.
“Voor meer gezelligheid,” had ze toen gezegd.
Gezelligheid was er nog steeds niet.
Maar nu lag er wel overal kattenhaar.
— Nastja was gisteren bij mama.
— zei hij uiteindelijk.
— Ze bracht boodschappen.
— Boodschappen.
— Natasha snoof.
— Ze kwam twintig minuten binnen.
Legde een tas neer en ging weer weg.
En wie ging de hele afgelopen maand?
Wie maakte schoon?
Wie nam haar mee naar de dokter?
— Je overdrijft.
— Ik?
Haar stem werd hoger.
Natasha dwong zichzelf zachter te praten.
Een ruzie was precies wat ze vandaag wilde vermijden.
— Max, ik houd een dagboek bij.
Ik schrijf elke keer op wanneer ik ga.
De afgelopen twee maanden ben ik drieëntwintig keer bij je moeder geweest.
Nastja vier keer.
— Waarom schrijf je dat op?
— Om niet gek te worden.
Om te weten dat ik het me niet verbeeld.Hij stond op en liep naar het raam.
Buiten lag de binnenplaats onder de sneeuw.
Tieners maakten een sneeuwpop en lachten luid.
Natasha dacht plotseling met verdriet:
wanneer had zij voor het laatst zo gelachen?
Echt gelachen.
Niet uit beleefdheid.
— Mama houdt van je.
— zei Maxim zacht.
— Ze zegt altijd dat je een goede vrouw bent.
— Zegt ze dat tegen mij of tegen jou?
— Wat maakt dat uit?
— Een groot verschil.
Natasha ging op zijn stoel zitten.
De plek was nog warm.
— Tegen mij zegt ze iets anders.
Dat ik zijn overhemden verkeerd strijk.
Dat ik niet goed kook.
Dat Nastja in mijn plaats allang…
— Nastja is niet eens getrouwd.
— onderbrak hij.
— En ze heeft geen kinderen.
Voor haar is het makkelijk om kritiek te hebben.
Natasha zweeg.
Kinderen.
Een pijnlijke kwestie.
Ze probeerden het drie jaar.
Artsen.
Onderzoeken.
Alles was normaal, zeiden de dokters.
Alleen stress.
Ontspan.
Maar hoe moest ze ontspannen
wanneer haar schoonmoeder telkens zei dat de tijd tikte?
Wanneer Nastja eens per maand kwam
en met de kinderen van de buren speelde
en zuchtte:
“Ach, een neefje zou leuk zijn…”De telefoon trilde opnieuw.
Dit keer nam Maxim op.
— Hallo mam.
Ja.
Ik begrijp het.
Nu meteen…
Hij keek naar Natasha.
Met die blik waarmee kinderen om de laatste snoep vragen.
— Oké.
We komen over een uur.
— Jullie komen.
— zei Natasha zacht.
— Niet wij.
Jij.
— Natasha…
— Genoeg, lieverd.
Ik ben moe.
Ze pakte haar tas van de stoel.
— Laat je zus maar voor je moeder zorgen.
Ik ga daar niet meer heen.
— Dat kun je niet doen.
— Kijk maar.
Ze liep naar de slaapkamer.
Haalde een tas uit de kast.
En begon rustig kleren in te pakken.
Jeans.
Truien.
Ondergoed.
Maxim stond in de deuropening.
— Waar ga je heen?
— Naar mijn moeder.
Mijn eigen moeder.
Een paar dagen.
Om na te denken.
— Waarover?
Natasha stopte.
Keek naar hem.
Naar de man met wie ze vijf jaar geleden trouwde.
Toen leek hij een steun.
Nu stond hij daar als een verloren jongen.
— Over of ik wil blijven leven in deze driehoek.
Jij.
Ik.
En jouw familie.
— Dit is onze familie.
— Nee, Max.
Dit is jouw familie.
Ik heb er nooit echt bij gehoord.De deur sloot zachter dan ze had verwacht.
In het trappenhuis rook het naar verse verf.
Ze waren bezig met renovatie.
Natasha liep de trap af zonder op de lift te wachten.
Buiten beet de kou in haar gezicht.
Ze bleef even staan.
De telefoon trilde opnieuw.
Nastja schreef:
“Ik hoorde dat je mama hebt laten zitten.
Je bent goed opgevoed hoor.”
Natasha zette de telefoon uit.
Een taxi kwam snel.
De chauffeur vroeg het adres en zette de radio aan.
Een liedje over liefde en afscheid speelde.
Natasha sloot haar ogen.
Haar moeder deed meteen open.
Alsof ze haar verwachtte.
Ze keek naar de tas.
Naar het gezicht van haar dochter.
— Kom binnen.
Ik zet thee.
Pas hier voelde Natasha hoe moe ze was.
Ze ging op de oude bank zitten.
En begon plotseling te huilen.
Zonder geluid.
De tranen rolden gewoon.
— Heb ik het juiste gedaan, mam?
vroeg Natasha zacht.
— Hoe voel je je?
— Als een verrader.
En tegelijk…
vrij.
Haar moeder knikte.
— Dan heb je het goed gedaan.De volgende ochtend begon met berichten.
Natasha werd wakker op de oude bank.
Op haar telefoon stonden zevenendertig gemiste oproepen.
Het eerste bericht van Nastja:
“Ben je gek geworden?
Mama is ziek en jij begint een staking?”
Natasha las verder.
“Maxim loopt helemaal kapot.
Jij hebt hem zo gemaakt.
Ik wist altijd dat je egoïstisch was.”
Natasha glimlachte bitter.
Egoïstisch.
Zij die drie jaar lang elk weekend naar haar schoonmoeder ging.
De vloeren schrobde.
Kookte.
Wassen deed.
Egoïstisch.
Het volgende bericht:
“Mama moet morgen naar de kliniek.
Omdat jij bent weggelopen moet ik vrij nemen.”
Natasha typte een antwoord.
Verwijderde het.
En schreef opnieuw:
“Nastja, jouw moeder is ook jouw verantwoordelijkheid.”
Het antwoord kwam meteen:
“Jij bent met haar zoon getrouwd.
Of niet meer?
Maxim zei dat je weg bent gegaan.
Gefeliciteerd.
Je hebt een gezin kapotgemaakt.”De telefoon ging weer.
Nastja.
Natasha nam op.
— Wat wil je?
— Oh, je praat weer!
— zei Nastja spottend.
— Nastja, ik heb geen zin in ruzie.
— Goed.
Hier is een lijst met wat mama nodig heeft.
Medicijnen.
Boodschappen.
— Ik ga niet.
Een stilte.
Daarna gelach.
— Serieus?
Ben je helemaal gek?
— Het is jouw moeder.
Zorg zelf voor haar.
— Zolang je met mijn broer getrouwd bent
ben je deel van de familie.
En in onze familie helpen we elkaar.
Natasha onderbrak haar:
— Ik heb zijn achternaam niet eens genomen.
Weet je nog?
Weer stilte.
— Des te erger.
— zei Nastja.
— Wat voor vrouw ben je dan?
Maxim heeft met jou geleden.
Natasha ademde diep.
— Zeg wat je wilt.
Het maakt me niet meer uit.
— Natuurlijk maakt het je niet uit!
Niet om familie.
Niet om je man.
Niet om een zieke vrouw!
— Om een vreemde familie.
— corrigeerde Natasha.
— Jullie hebben mij zelf een vreemde gemaakt.Natasha verbrak het gesprek.
Haar handen trilden.
— Goed gedaan.
— zei haar moeder.
— Het werd tijd dat iemand haar op haar plaats zette.
De telefoon bleef trillen.
Maxim schreef:
“Waarom heb je mijn zus beledigd?
Ze huilt nu.”
Natasha draaide de telefoon om.
— Mam, ben ik echt slecht?
Haar moeder sloeg een arm om haar heen.
— Je bent moe.
Dat is iets anders.
Sneeuw begon te vallen.
Grote vlokken.
Natasha keek ernaar.
— Ik ben bang.
Misschien heb ik een fout gemaakt.
— En wat dan?
Nog dertig jaar volhouden?
Natasha zweeg.
Even later belde haar schoonmoeder via video.
— Natasha.
Ik voel me slecht.
Kom meteen.
Natasha keek naar het bleke gezicht op het scherm.
Vroeger zou ze meteen een taxi hebben gebeld.
Nu bleef alles stil in haar.
— Bel een dokter.
Of bel Maxim.
— Maar jij…
— Ik kom niet meer.
Ze drukte op ophangen.
Haar handen trilden niet meer.
Een minuut later belde Maxim.
— Mama zegt dat ze zich slecht voelt en jij hebt opgehangen!
Hoe kon je dat doen?
— Heel makkelijk.
Ik drukte op de rode knop.
— Natasha, dit is niet grappig!
— Ik maak geen grapje.
Laat Nastja gaan.
Of ga jij.
Ik ben klaar.
— Dit is familie!
— Jouw familie.
Niet de mijne.
Ze hing op.
Haar moeder zette thee neer.
Natasha keek naar de sneeuw.
— Ik ben tweeëndertig.
Mijn hele leven ligt nog voor me.
En voor het eerst in drie jaar
voelde ze rust.— Genoeg, lieverd, ik ben moe!
Laat je zus maar voor je moeder zorgen.
