Olga voelde het al in de ochtend
— een zwaar voorgevoel, alsof er een storm op komst was.
Vandaag zouden alle familieleden van Igor weer samenkomen.
De verjaardag van zijn moeder.
Een gedekte tafel, eindeloze toosts, gelach, omhelzingen.
En zijn grappen.
Altijd zijn grappen.
Ze stond bij het fornuis en keek door het raam naar de grijze novemberlucht.
Acht jaar huwelijk.
Acht jaar was ze een dankbaar publiek in zijn persoonlijke komedieshow.
In het begin vond ze het zelfs leuk — Igor kon elk gezelschap aan het lachen maken, hij was de ziel van het feest.
Zijn charme had haar al in het eerste jaar van de universiteit veroverd.
Lang, geestig, altijd in het middelpunt van de aandacht.
Toen dacht ze dat ze geluk had.
— Olyushka, waar denk je aan? — Igor kwam de keuken binnen in huisbroek en een uitgerekt T-shirt, zich uitrekkend na zijn middagdutje.
— De gasten komen zo, en jij staat hier te filosoferen.
— Ik kook, — antwoordde ze kort.
— O, borsjtsj!
Maar doe niet te veel zure room erin, want je weet nog dat mama de vorige keer zei dat hij wat dun was.
Hij liep naar het fornuis en keek in de pan.
— Alhoewel, tegen wie zeg ik dat.
Mijn vrouw en koken zijn als een ballerina en gewichtheffen.
Beide zijn sport, maar toch klopt er iets niet.
Olga klemde haar tanden op elkaar.
Het begon.
En de gasten waren nog niet eens gekomen.
— Igor, misschien vandaag…
— Wat vandaag? — hij rommelde al in de koelkast.
— Vandaag is een feest!
Mama wordt vijfenzestig.
Iedereen komt.
Het wordt leuk.
Leuk.
Ja, voor hem is het altijd leuk.
Tegen zes uur ’s avonds vulde het appartement zich met stemmen.
Als eerste kwam Igors moeder, Valentina Petrovna, met haar onberispelijke kapsel en strenge blik.
Daarna zijn zus Sveta met haar man Joeri en hun twee kinderen.
Vervolgens kwam zijn broer Pavel met zijn vrouw Marina.
En natuurlijk oom Slava met tante Nina — veteranen van alle familiefeesten.
Olga liep heen en weer tussen de keuken en de woonkamer, bracht borden, schonk drank bij en ruimde op.
Igor zat ondertussen aan het hoofd van de tafel, had iedereen al een eerste drankje ingeschonken en begon het publiek te vermaken.
— Nou mensen, laten we drinken op de jarige!
Hij hief zijn glas.
— Mam, jij bent als goede wijn — met de jaren word je alleen maar beter.
Hoewel je, in tegenstelling tot wijn, zuurder wordt.
Hij knipoogde en iedereen barstte in lachen uit.
Zelfs Valentina Petrovna glimlachte licht en schudde haar hoofd.
— Wat ben jij toch schaamteloos.
— Wat dan? Ik zeg alleen de waarheid!
Igor dronk zijn glas leeg.
— Goed, eten!
Olga bracht de salades.
Igor pakte meteen haar hand.
— Kijk eens wat voor ijverige vrouw ik heb.
Ze heeft de hele dag in de keuken gestaan.
Het resultaat is zo-zo, maar het komt uit het hart!
Hij lachte luid en de anderen lachten mee.
— Igor, wat zeg je nou, alles is heerlijk, — zei Marina zacht.
— Marina, jij bent gewoon aardig, — wuifde Igor het weg.
— Olga en ik kennen de waarheid.
Mijn vrouw is een meester in simpele gerechten.
Borsjtsj, dumplings, pasta met worst.
Haute cuisine is niets voor ons.
Olga zette het laatste bord neer en liep naar het raam, alsof ze het gordijn rechtzette.
Binnenin trok alles samen tot een strakke knoop.
Adem.
Gewoon ademhalen.
Het feest kwam op gang.
Toosts volgden elkaar op.
Igor was in topvorm — hij maakte grappen, vertelde verhalen, deed mensen na.
De familie lag dubbel van het lachen.
Hij wist precies hoe hij iedereen moest raken.
Hij was een virtuoos.
— Herinneren jullie je nog dat Sveta en Joeri vorig jaar naar Cyprus gingen en daarna een maand lang vertelden hoe mooi het daar was?
En Olga en ik waren in Sotsji.
We komen aan en ik zeg: “Olyush, kijk, de zee!”
En zij zegt: “Ik heb die al gezien, alle zeeën zijn hetzelfde.”
Wat een romantiek!
— Igor, hou op, — zei Sveta zacht, maar ze glimlachte nog steeds.
— Ach kom, wat is daar erg aan, — zei hij schouderophalend.
— Ik hou van mijn vrouw zoals ze is.
Koud en praktisch.
Als een Zwitsers horloge.
Het werkt perfect, maar verwacht geen verrassingen.
Weer gelach.
Olga zat op de rand van de bank met een glas wijn in haar handen.
Ze dronk bijna nooit, maar vandaag nam ze een paar slokken.
Ze had iets nodig om de groeiende woede te dempen.
— En Pasha is ook een goede kerel, — ging Igor verder.
— Stil en bescheiden.
Zo bescheiden dat zijn vrouw de baas is.
Marina, geef toe — jij hebt hem toestemming gegeven om vandaag te komen?
Pavel glimlachte verlegen.
Iedereen lachte opnieuw.
Niemand was beledigd.
Niemand behalve Olga.
Ze keek naar haar man en herkende hem niet.
Die spottende glimlach.
Die ogen die glinsterden van enthousiasme.
Dat zelfvertrouwen dat hij alles kon zeggen en ermee weg zou komen.
Wanneer was dit begonnen?
Of was hij altijd zo geweest?
Nee.
Ze had het wel gezien.
Ze had alleen gezwegen.
Ze klemde haar tanden op elkaar en zweeg.
Omdat “hij het niet slecht bedoelt”.
“Omdat hij alleen maar een grapje maakt.”
“Doe niet zo serieus.”
En toen stond Olga op.
— Igor, — zei ze rustig.
— En nu, lieverd, laat mij aan je familie vertellen hoe jij hen noemt.
Er viel een stilte.
Igor knipperde met zijn ogen, niet meteen begrijpend waar het over ging.
— Wat?
— Ik zei: laat mij je familie vertellen hoe jij hen noemt.
Je hebt voor iedereen een bijnaam.
Zulke lieve, huiselijke bijnamen.
Waarom zouden we ze niet delen?
De glimlach verdween van Igors gezicht.
— Olga, waar heb je het over?
— Over de waarheid.
Ze draaide zich naar de tafel.
— Valentina Petrovna, weet u hoe Igor u noemt?
Zijn moeder fronste.
— Olechka, wat gebeurt hier?
— Hij noemt u een Feeks.
Of een Cerberus.
Afhankelijk van zijn stemming.
In de kamer viel een ijzige stilte.
Niemand zei een woord.
Igor stond verstijfd.
Zijn spel was voorbij.
En voor het eerst in zijn leven had hij geen grap om te maken.
