— Eindelijk raak ik van die armoedzaaier af!
— zei Igor luid tegen zijn advocaat, maar zo dat de hele gang van de rechtbank het kon horen.
— Tien jaar heb ik haar als een last meegesleept.
Nu vind ik een vrouw van mijn niveau.
Inga zat op een bankje bij het raam en keek naar de vloer.
Haar handen trilden en ademen viel haar zwaar.
Mensen om haar heen wisselden blikken,
iemand schudde meelevend zijn hoofd, iemand anders keek weg.
Maar Igor ging door, duidelijk genietend van het moment.
— Wie is zij eigenlijk?
Een mislukte fotograaf.
Tien jaar heeft ze thuis gezeten en niets fatsoenlijks verdiend.
Ik droeg alles alleen
— het appartement, de auto, de vakanties.
En zij dan?
Niets.
Ze zat daar maar en klikte met haar camera’s.
De advocaat van Igor kuchte,
duidelijk beschaamd, maar zijn cliënt was op dreef.
— Dacht ze dat ik haar mijn hele leven zou onderhouden?
Mooi niet.
Ik ben vijfendertig en ik heb recht op een normaal leven.
Met een vrouw die tenminste iets voorstelt.
Inga hief haar ogen op.
Ze keek naar haar man
— naar de man voor wie ze een goede baan bij een reclamebureau had opgegeven,
een verhuizing naar Moskou had geweigerd en een voorstel om haar eigen studio te openen had laten schieten.
Omdat hij had gezegd: “Waarom heb je een carrière nodig?
Ik verdien wel voor ons beiden.
Blijf gewoon bij me.”
En ze bleef.
Tien jaar lang.
Ze kookte, maakte schoon en steunde hem wanneer het op zijn werk niet goed ging.
Ze zat thuis wanneer hij laat bleef op bedrijfsfeesten.
Ze zweeg wanneer hij half dronken thuiskwam en schreeuwde dat ze waardeloos was.
En dit was het einde.
De gang van de rechtbank.
Openbare vernedering.
— Igor, stop ermee, — zei ze zacht.
— Wat bedoel je met “stop”?
Ik zeg de waarheid.
Wie ben jij zonder mij?
Niemand.
Je hebt zelfs geen geld om een klein appartement te huren.
— Ik heb handen.
Ik heb een hoofd.
Ik red me wel.
— Ja hoor, jij redt je wel,
— grinnikte hij.
— Van je centen huur je een kamer in een studentenhuis en ren je voor een paar centen achter opdrachten aan.
En ik heb al een relatie met Vika.
Zij is trouwens jurist.
Bij een groot kantoor.
Dat is pas een vrouw.
Inga stond op.
Ze pakte haar tas.
Ze keek Igor nog één keer aan.
— Ik ben blij voor je.
Echt waar.
Leef met wie je wilt.
Laat me alleen met rust.
Ze liep naar de deur van de rechtszaal.
Igor riep haar na:
— En kom later niet smeken om terug te komen!
Het is voorbij, de trein is vertrokken!
Inga draaide zich niet om.
Het proces was kort.
Igor stemde overal mee in — het appartement voor hem,
de auto voor hem en het zomerhuis van zijn ouders ook voor hem.
Voor Inga bleven haar persoonlijke spullen en een oude camera die ze ooit had gekocht van haar eerste salaris,
nog vóór het huwelijk.
De rechter las de beslissing voor.
Igor tekende met een tevreden glimlach.
Inga tekende zwijgend.
Zonder tranen.
Alleen moe.
Ze liep naar buiten.
De lucht was fris en de hemel was bedekt met wolken.
Ze ging bij de bushalte zitten en pakte haar telefoon
— ze had nergens om heen te gaan.
Haar vriendin Sonja had aangeboden dat ze bij haar kon overnachten,
maar Inga wilde niemand tot last zijn.
De telefoon ging.
Een onbekend nummer.
— Hallo?
— Goedemiddag.
Spreek ik met Inga Sergejevna Krylovа?
— Ja, dat ben ik.
— Notariskantoor Vetrov.
U moet dringend naar ons komen om documenten te regelen.
— Welke documenten?
Ik begrijp het niet.
— Het gaat om een erfenis.
Uw verre familielid, Sergej Nikolajevitsj Krylov,
is drie maanden geleden overleden.
U bent de enige erfgename.
Kom vandaag nog als het mogelijk is,
ik stuur u het adres per bericht.
Inga zat met de telefoon in haar hand en kon het niet geloven.
Sergej Nikolajevitsj?
Ze herinnerde zich vaag de broer van haar grootvader,
die ze één keer had gezien op de begrafenis van haar grootmoeder.
Hij woonde ergens in een andere stad en ze hadden geen contact.
Een erfenis?
Dat moest een vergissing zijn.
Maar een uur later zat ze al in het kantoor van de notaris.
Een oudere man met een bril legde de documenten voor haar neer.
— Sergej Nikolajevitsj had geen kinderen.
Zijn vrouw is al lang geleden overleden.
U bent de enige verwante aan vaders kant.
Hij heeft u een driekamerappartement in het centrum van de stad nagelaten,
een datsja met een huis in de buitenwijk en een bankrekening.
De totale waarde van de erfenis bedraagt ongeveer vijftien miljoen roebel.
Inga verstijfde.
De notaris herhaalde:
— Vijftien miljoen.
Plus onroerend goed.
— Is… is dat echt voor mij?
— Ja.
Hier is het testament.
Uw naam staat er duidelijk in.
U heeft zes maanden om de erfenis officieel te aanvaarden,
maar het is beter om alles nu al te regelen.
Ze verliet het kantoor alsof ze droomde.
Ze ging in een café aan de overkant zitten en bestelde een latte.
Haar handen trilden.
Haar hoofd voelde wazig.
Vijftien miljoen.
Een appartement.
Een datsja.
Zij, die een uur geleden een armoedzaaier was genoemd,
was nu tientallen keren rijker dan Igor.
De telefoon trilde.
Sonja.
“En? Hoe is het gegaan? Hou vol, vriendin. Kom naar mij toe.”
Inga schreef:
“Dank je. Alles is goed. Ik vertel het wanneer we elkaar zien.
Ik kan het zelf nog steeds niet geloven.”
Een week later aanvaardde ze officieel de erfenis.
Ze regelde het appartement, opende een bankrekening en bekeek de datsja.
Het huis was oud maar stevig en het terrein was goed onderhouden.
Ze kon het verkopen of voor zichzelf houden.
Ze koos voor het tweede.
De datsja herinnerde haar aan haar jeugd, aan haar grootmoeder en aan de zomer.
Het rook er naar appels en vers gemaaid gras.
Het was er stil.
En eindelijk huurde ze een goed appartement niet ver van het centrum.
Licht, met grote ramen.
Ze kocht een nieuwe camera
— een professionele waar ze altijd van had gedroomd.
Ze schreef zich in voor cursussen studiofotografie.
Over de erfenis vertelde ze niemand.
Alleen Sonja.
En die riep verbaasd:
— Inga, je bent rijk!
Je kunt alles!
Open je eigen studio!
— Het is nog te vroeg,
— glimlachte Inga.
— Eerst wil ik nog wat leren. Daarna zien we wel.
Maar de rust duurde niet lang.
Twee weken na de scheiding belde Igor haar.
— Inga, hallo,
— zijn stem klonk zacht, bijna teder.
— Hoe gaat het met je? Ik dacht… misschien hebben we ons een beetje gehaast?
— Waarmee gehaast?
— vroeg ze koel.
— Met de scheiding. Misschien hadden we nog moeten praten en nadenken.
Ik denk terug aan onze goede tijden en begrijp dat ik een fout heb gemaakt.
— Igor, je noemde mij een armoedzaaier voor iedereen in de rechtbank.
— Ik was boos, ik kon me niet beheersen. Het spijt me. Echt waar.
Laten we elkaar ontmoeten en alles rustig bespreken.
— Nee. Ik heb niets met je te bespreken.
— Inga, doe niet zo. Ik mis je. Laten we het nog eens proberen.
Ze hing op.
Hij belde nog drie dagen achter elkaar.
Hij stuurde berichten.
Hij kwam naar Sonja’s huis, maar zij joeg hem weg.
Hij stuurde bloemen naar het oude adres waar Inga al niet meer woonde.
Daarna werd het stil.
En Inga haalde opgelucht adem.
Maar een maand later verscheen hij weer.
Deze keer met een advocaat.
Hij diende een rechtszaak in.
Zijn eis was het verdelen van het bezit dat Inga na de scheiding had verkregen,
omdat volgens hem “de erfenis was verkregen dankzij gezamenlijke inspanningen tijdens het huwelijk”.
Inga las de aanklacht en kon haar ogen niet geloven.
Hij eiste de helft van het appartement, de helft van het geld en de helft van de datsja.
Hij beweerde dat hij zijn vrouw “moreel en financieel had gesteund,
wat haar in staat stelde de familiebanden te behouden”.
Sonja gooide de papieren op tafel.
— Hij is helemaal gek geworden! Welke familiebanden? Jij kende die grootvader nauwelijks!
— Hij heeft over de erfenis gehoord,
— zei Inga zacht.
— Waarschijnlijk heeft iemand van onze gezamenlijke kennissen mij bij de notaris gezien. Of een praatgrage secretaresse heeft iets gezegd. Geruchten verspreiden zich snel.
— En wat nu?
— Nu ga ik naar de rechtbank.
En ik win.
Inga nam een goede advocaat in de arm.
Een jonge maar slimme vrouw genaamd Olga.
Zij bestudeerde de documenten en zei:
— Hij heeft geen gelijk.
Een erfenis is persoonlijk bezit en wordt niet verdeeld.
Maar hij zal druk uitoefenen,
dreigen en proberen te bewijzen dat u informatie over die familielid heeft verzwegen.
— Ik heb niets verzwegen.
Ik wist het zelf niet eens.
— Dan zullen we dat bewijzen. En we verzamelen getuigen over zijn gedrag tijdens de scheiding. Hoe meer vuil we over hem vinden, hoe beter.
De rechtszaak werd een maand later gepland.
Igor kwam zelfverzekerd, in een nieuw pak en met een dure advocaat.
Naast hem zat Vika, diezelfde juriste.
Mooi, verzorgd en met een koude blik.
Inga zat rustig.
In een eenvoudige jurk, zonder sieraden.
Naast haar zat Olga met een map vol documenten.
Igor begon als eerste.
— Edelachtbare, ik eis rechtvaardigheid.
Mijn ex-vrouw heeft informatie over een rijke familielid voor mij verborgen.
Ik heb haar tien jaar lang gesteund,
geld en energie in het gezin gestoken. Nu heeft zij een erfenis gekregen en ik ben met niets achtergebleven.
Dat is onrechtvaardig.
De rechter keek naar Inga.
— Verweerster, wat heeft u te zeggen?
— Ik wist niets van deze familielid.
We hebben elkaar één keer gezien toen ik tien jaar oud was.
Hij woonde in een andere stad en we hadden geen contact.
De notaris heeft mij zelf gevonden via een database.
— Maar u was familie.
— Heel ver familie. Ik herinnerde me zelfs zijn naam niet.
De advocaat van Igor stond op.
— Edelachtbare, het huwelijk duurde tien jaar.
De eiser investeerde in het gezin en onderhield zijn vrouw volledig.
Dat geeft hem recht op compensatie.
Olga stond op.
— Edelachtbare, ik wil graag bewijs overleggen.
Ten eerste is een erfenis volgens de wet persoonlijk bezit en niet onderhevig aan verdeling.
Ten tweede heeft de eiser bij de scheiding zelf afstand gedaan van de verdeling van eigendom en alles voor zichzelf gehouden.
Ten derde hebben wij getuigen van zijn gedrag.
Ze haalde een recorder tevoorschijn.
— Deze opname is gemaakt in de gang van de rechtbank op de dag van de scheiding.
Hier noemt de eiser de verweerster een armoedzaaier en zegt hij dat hij blij is dat hij van haar af is.
We hebben ook getuigen die deze woorden hebben gehoord.
Ze zette de opname aan.
Igors stem klonk luid en duidelijk.
“Eindelijk raak ik van die armoedzaaier af!
Tien jaar heb ik haar als een last meegesleept… Wie is ze eigenlijk? Een mislukte fotograaf…”
De zaal verstijfde.
De rechter fronste.
Igor werd bleek.
Olga ging verder.
— We hebben ook correspondentie tussen de eiser en mevrouw Viktoria Sokolova,
die nog vóór de scheiding werd gevoerd.
In deze berichten noemt de eiser zijn vrouw “ballast” en bespreekt hij plannen voor een scheiding.
Vika sprong plotseling op.
— Dat is privé-correspondentie! Waar hebt u dat vandaan?!
— Ik heb het zelf aan mijn advocaat gegeven,
— zei Inga rustig.
— Vika, je liet zes maanden geleden je tablet bij ons thuis liggen.
Ik vond hem na de scheiding toen ik mijn spullen aan het opruimen was.
En ik heb alles gelezen.
Vika ging weer zitten.
Igor greep haar hand, maar zij trok hem weg.
De rechter keek naar Igor.
— Eiser, houdt u vast aan uw claim?
Hij zweeg.
Zijn advocaat fluisterde iets in zijn oor,
maar Igor zat met zijn hoofd gebogen.
— Eiser?
— herhaalde de rechter.
— Ik… ik trek de claim in, — mompelde hij.
— Beslissing genomen. De claim wordt afgewezen.
De zitting is gesloten.
Inga verliet de zaal.
Olga liep naast haar, tevreden.
— Mooi gedaan, toch?
— Heel mooi, — glimlachte Inga.
Igor haalde hen bij de uitgang in.
Hij greep Inga bij de hand.
— Je hebt dit expres gedaan! Je hebt alles gepland!
— Ik heb niets gepland. Jij hebt jezelf ten onder gebracht.
— Jij… jij bent een heks! Ik hield van je!
— Hield van mij? — Inga trok haar hand los.
— Jij hield alleen van jezelf. En je dacht dat ik altijd handig,
stil en arm zou blijven. En toen ik niet meer arm was,
herinnerde je je ineens de liefde. Maar zo werkt liefde niet, Igor.
— Ik had het recht…
— Je had geen recht op mij. Noch toen, noch nu. Vaarwel.
Ze liep weg zonder om te kijken.
Igor bleef bij de ingang staan en Vika stapte al in een taxi — alleen.
Zes maanden later opende Inga haar eigen fotostudio.
Klein maar gezellig, met goed licht en nieuwe apparatuur.
Ze noemde het simpelweg “Punt”.
Omdat het het beginpunt van een nieuw leven was.
De eerste klanten kwamen op aanbeveling van Sonja.
Daarna begon het zich mond-tot-mond te verspreiden.
Inga fotografeerde bruiloften, kinderen en familieportretten.
Ze werkte met hart en ziel en stopte in elke foto een stukje van zichzelf.
Op een dag kwam er een jong meisje naar haar toe.
Verward en onzeker.
— Ik wil een fotoshoot doen. Voor mezelf.
Ik ben onlangs gescheiden en ik moet… mezelf opnieuw zien.
Inga glimlachte.
— Ik begrijp u. Laten we u mooi maken.
De fotoshoot werd heel ontroerend.
Het meisje huilde toen ze de foto’s zag.
— Ik heb mezelf al jaren niet zo gezien. Dank u wel.
— Nee, dank u, — antwoordde Inga.
— Omdat u mij eraan hebt herinnerd waarom ik dit allemaal doe.
’s Avonds zat ze alleen in haar studio.
Ze dronk kamillethee en keek naar de foto’s aan de muren.
Gelukkige gezichten, gelach, liefde.
De telefoon trilde.
Een bericht van een onbekend nummer.
“Inga, dit is Igor. Vergeef me voor alles. Ik was een idioot. Als je ooit wilt praten
— ik ben hier.”
Ze las het, glimlachte spottend en verwijderde het bericht.
Daarna blokkeerde ze het nummer.
Igor bleef in het verleden.
Samen met het woord “armoedzaaier”, met vernedering en met pijn.
Daar horen ze thuis.
En hier, in haar studio, onder het zachte licht van de lampen, begon een ander verhaal.
Haar verhaal.
Met een gelukkig einde dat ze zelf had geschreven.
Zes maanden later opende Inga haar eigen fotostudio.
Klein maar gezellig, met goed licht en nieuwe apparatuur.
Ze noemde het eenvoudig “Punt”.
Omdat het het beginpunt van een nieuw leven was.
De eerste klanten kwamen op aanbeveling van Sonja.
Daarna begon het nieuws zich via mond-tot-mondreclame te verspreiden.
Inga fotografeerde bruiloften, kinderen en familieportretten.
Ze werkte met hart en ziel en legde in elke foto een stukje van zichzelf.
Op een dag kwam er een meisje naar haar toe.
Jong en een beetje verward.
— Ik wil een fotosessie doen.
Voor mezelf.
Ik ben onlangs gescheiden en ik moet… mezelf opnieuw zien.
Inga glimlachte.
— Ik begrijp u.
Laten we u mooi maken.
De fotosessie werd heel ontroerend.
Het meisje huilde toen ze de foto’s zag.
— Ik heb mezelf al jaren niet zo gezien.
Dank u wel.
— Nee, dank u,
— antwoordde Inga.
— Omdat u mij eraan hebt herinnerd waarom ik dit allemaal doe.
’s Avonds zat ze alleen in haar studio.
Ze dronk kamillethee en keek naar de foto’s aan de muren.
Gelukkige gezichten.
Gelach.
Liefde.
De telefoon trilde.
Een bericht van een onbekend nummer.
“Inga, dit is Igor.
Het spijt me voor alles.
Ik was een idioot.
Als je ooit wilt praten
— ik ben hier.”
Ze las het bericht, glimlachte licht en verwijderde het.
Daarna blokkeerde ze het nummer.
Igor bleef in het verleden.
Samen met het woord “armoedzaaier”,
met vernedering en met pijn.
Daar horen ze thuis.
En hier, in haar studio, onder het zachte licht van de lampen, begon een ander verhaal.
Haar verhaal.
Met een gelukkig einde dat ze zelf had geschreven.
