— Sta stil, niet dichtdoen! Ik zie dat je thuis bent, het licht brandt, dus je hoeft je niet te verbergen!
Een zwaar lichaam in een dikke jas drukte tegen de deur, waardoor Irina de kans niet
kreeg om deze voor de neus van de ongenode gast dicht te slaan.
Irina, die op een bezorger met eten wachtte en daarom onbezonnen het slot opende
zonder door het spionnetje te kijken, deed uit verrassing een stap achteruit.
Die seconde uitstel was genoeg voor Vera Nikolaevna om zich, puffend als een oude
stoomlocomotief, in de gang te wurmen.
Er hing een geur om haar heen van een natte herfststraat, de mufheid van lang niet
gewassen wol en de doordringende geur van goedkope sigaretten die haar zoon rookte.
Deze zware, zure geur overstemde onmiddellijk het subtiele aroma van de dure
interieurdiffuser met tonen van sandelhout die het appartement vulde.
— Vera Nikolaevna, wat bent u aan het doen? — Irina greep de deurklink vast, terwijl
ze probeerde te voorkomen dat haar schoonmoeder verder dan de drempel kwam.
Maar die stond daar monumentaal, met haar benen gespreid in vuile, uitgelopen laarzen.
— Ik heb u niet uitgenodigd. Heeft u de tijd gezien? Over achten, zaterdag. Ik heb mijn eigen plannen.
— Plannen heeft ze! Kijk haar eens, wat een dame, — snauwde de vrouw, terwijl ze haar
zware, versleten tas van imitatieleer rechtstreeks op de lichte Italiaanse tegels smeet.
— De mensen hebben verdriet, je eigen zoon leeft bijna op water en brood, en zij heeft plannen.
— Weet je wel dat Olegasje van zijn werk is getrapt? De jongen zwerft al voor de
derde maand rond, hij is afgevallen en ziet er slecht uit.
— En dat komt allemaal door jou, trouwens.
Irina klemde haar kaken zo hard op elkaar dat haar gezichtsspieren trilden.
Weer datzelfde liedje. Weer was zij de schuldige.
Niet de luiheid van Oleg, die het kantoor verwarde met een spelcomputer, niet zijn
gezuipe op vrijdag, maar zij — de ex-vrouw.
Zij, die het een half jaar geleden aandurfde om de scheiding aan te vragen en de
volwassen profiteur uit haar appartement te schoppen.
— Het kan me niet schelen, Vera Nikolaevna. Het kan me absoluut niet schelen waar hij
werkt en wat hij eet. We zijn gescheiden. Ga eruit, of ik…
— Of jij wat? — onderbrak haar schoonmoeder haar brutaal, en in haar kleine,
diepliggende oogjes fonkelde een kwaadaardig vuurtje.
Ze deed een stap naar voren, waardoor Irina gedwongen werd verder de gang in te gaan.
— Dacht je brutaal te zijn tegen een moeder? Ik ben menselijk naar je toe gekomen, om te praten, om je tot rede te brengen.
— Denk je dat je gescheiden bent en dat alles van je afglijdt als water van een eend?
We zijn familie, of je het nu wilt of niet.
— Je draagt onze achternaam, daar had je geen afkeer van!
Vera Nikolaevna begon met haar vuile, gezwollen vingers de knopen van haar jas los te
maken, waarmee ze met haar hele uitstraling liet zien dat ze niet van plan was weg te gaan.
Het vuil van haar laarzen begon al te smelten en vormde troebele plasjes op de perfecte vloer.
Irina keek er met toenemende woede naar.
Ze voelde hoe de razernij van binnen kookte — de koude, berekende razernij van iemand
wiens huis door barbaren was binnengevallen.
De blik van de schoonmoeder, die door de gang dwaalde op zoek naar iets om over te
vallen, bleef haken bij een helder punt bij de spiegelkast.
Daar stonden tassen. Veel tassen.
Stevige, glanzende tassen met koordjes en merklogo’s die Vera Nikolaevna misschien
niet eens goed kon lezen, maar waarvan ze heel goed wist dat ze een jaarsalaris van haar zoon kostten.
Een oranje tas, een zwarte met goudopdruk, een hagelwitte schoenendoos.
Irina had vandaag een dagje geshopt om de stress van een zware werkweek van zich af te schudden.
Ze had voor zichzelf gekocht wat ze allang wilde: een kasjmier jas, nieuwe laarzen en
een lingeriesetje waarvan je maar beter niet naar het prijskaartje kon kijken als je zwakke zenuwen had.
Ze had niet eens tijd gehad om de aankopen uit te pakken, ze had ze gewoon bij de
ingang neergezet, in afwachting van het moment dat ze alles voor de spiegel zou passen met een glas wijn.
— Oh… — bracht Vera Nikolaevna uit, en haar stem veranderde.
De beschuldigende toon verdween en maakte plaats voor een hebzuchtige, plakkerige jaloezie.
Ze stapte naar de tassen, terwijl ze de laars die ze net had uitgetrokken vergat, en
reikte hinkend naar de dichtstbijzijnde.
— Wat is dit allemaal? Tsjoem? Milano? Moet je kijken, goede mensen…
— Blijf eraf! — snauwde Irina, terwijl ze tussen haar schoonmoeder en haar spullen ging staan.
— Handen thuis. Dit is niet van u.
— Niet van mij? — Vera Nikolaevna rechtte haar rug, haar gezicht werd vuurrood en
haar lippen krulden in een boze grijns.
— Natuurlijk niet van mij. Waar haalt een gewone gepensioneerde zulke bedragen vandaan?
— Maar bij jou barsten de zakken uit hun voegen, zie ik.
— Mijn zoon vreet daar in zijn hol droge macaroni, en jij koopt kleding?
— Je hebt geen geweten, Irka. Je bent helemaal vetgemest door die deals van je.
— Ik heb dit geld verdiend, — zei Irina op ijzige toon. — Met mijn eigen werk.
— Terwijl uw zoon op diezelfde bank lag te janken dat de wereld zo oneerlijk voor hem was.
— Ik ben niet verplicht een volwassen vent te voeden. Ga weg. Nu.
Vera Nikolaevna was al in razernij ontstoken.
Het zien van andermans rijkdom, pal voor haar neus, werkte op haar als een rode lap op een stier.
Ze was niet alleen niet van plan weg te gaan — ze voelde zich nu gerechtigd om een deel op te eisen.
— “Verdiend” heeft ze… — aapte de schoonmoeder haar venijnig na, terwijl ze eindelijk haar tweede laars uittrok en die met een klap in de richting van de schoenenkast smeet.
— Als Oleg er niet was geweest, wie was jij dan geweest? Hij steunde je! Hij zorgde voor je achterban!
— Hij nam het huishouden op zich terwijl jij carrière maakte! En nu wat?
— Je hebt die jongen gebruikt, uitgeknepen als een citroen en weggegooid, en zelf loop je in zijde?
— Oh nee, liefje. Zo doen we geen zaken.
Vastberaden liep ze naar de tassen en duwde Irina opzij met haar massieve heup.
— Laat eens kijken waar je het gezinsgeld aan verkwist. Misschien zit er ook wel een jas voor Olegasje bij?
— Want hij loopt in een windjack, hij bevriest bijna, die stakker…
— Bent u wel goed bij uw hoofd? — Irina geloofde haar eigen oren niet.
— Welke jas? Dit zijn dameskleren! En er bestaat al een half jaar geen “gezinsgeld” meer!
— Schreeuw niet tegen een moeder! — snauwde Vera Nikolaevna, en haar hand greep stevig het hengsel van de oranje tas vast.
— Ik weet beter wat daar in zit en wie wat nodig heeft. Omdat je zo rijk bent, moet je delen.
— God heeft gezegd dat we moeten delen, heb je daarvan gehoord? Of kun je alleen geld tellen en heb je je ziel aan de duivel verkocht?
Het papier van de tas kraakte klaaglijk onder haar ruwe vingers.
Irina begreep: de gesprekken waren voorbij.
In haar gang stond een vijand die was gekomen om te plunderen, vermomd met moraal.
Het geluid van scheurend dik papier klonk in de stilte van de gang als een schot.
Vera Nikolaevna, die geen rekening hield met andermans eigendommen, trok aan de rand van de merktas.
Het papier, dat de druk van haar knoestige vingers niet kon weerstaan, knapte op de naad.
Uit de tas gleed een vederlichte, parelkleurige zijden blouse op de vloer.
De stof, die een fortuin kostte, raakte de vuile tegels aan waar een seconde eerder de laarzen van de schoonmoeder stonden.
Irina snakte naar adem van verontwaardiging, maar Vera Nikolaevna merkte deze heiligschennis niet eens op.
Ze boog voorover, zuchtend, pakte de blouse met haar ruwe handpalmen op en hield hem onder haar neus.
Alsof ze de versheid van vis op de markt controleerde.
— Bah, een of ander vod, — snuifde ze minachtend terwijl ze aan de delicate zijde voelde.
— En hoeveel heb je voor dit lapje betaald? Vijfduizend? Tienduizend?
Ze keek Irina aan en in haar ogen dreef een brandende, zwarte jaloezie, vermengd met klassenhaat.
Irina stapte zwijgend naar voren en rukte het kledingstuk uit de handen van haar voormalige familielid.
— Vijftig, — zei Irina zacht, maar met een dodelijke duidelijkheid, terwijl ze het onzichtbare vuil van de stof schudde.
— Deze blouse kost vijftigduizend roebel. En u heeft hem zojuist in het vuil gesmeten.
Vera Nikolaevna’s gezicht vertrok en kreeg paarse vlekken.
Haar kaak zakte naar beneden, waardoor een rij ongelijkmatige, door tabak vergeelde tanden zichtbaar werd.
Voor een seconde viel er een zware stilte in de gang.
Maar dit was niet de stilte van berouw, maar de stilte voor de storm.
— Vijftig?.. — raspte ze, en haar stem sloeg over in een gil. — Vijftigduizend voor een vod?!
— Ben je helemaal gek geworden, mens?! Oleg heeft een schuld op zijn creditcard van veertigduizend!
— De incassobureaus bellen hem plat, hij kan niet slapen, en jij… jij verkwist het maandsalaris van een normale vent om je achterwerk te bedekken?!
Vera Nikolaevna duwde Irina met haar schouder opzij, alsof ze een meubelstuk was, en liep als een koningin de woonkamer in.
Ze plofte in een beige fauteuil, zonder zelfs haar naar rook stinkende jas uit te trekken.
De stof van de bekleding absorbeerde onmiddellijk het vocht van de straat en de geur van een oud lichaam.
— Zo, ga zitten, — commandeerde ze, terwijl ze met haar hand op de armleuning sloeg.
— Dit wordt een serieus gesprek. Ik ben niet van plan deze chaos te tolereren.
Irina bleef in de deuropening staan.
Haar handen trilden van het verlangen om een zware vloervaas te pakken en dit bezoek met één klap te beëindigen.
Ze ademde diep in en dwong zichzelf om haar verstand erbij te houden.
— Ik ga niet zitten, Vera Nikolaevna. En er komt geen gesprek. U gaat nu staan en wegwezen.
— De leningen van Oleg zijn de problemen van Oleg. Ik heb hem gewaarschuwd die iPhone niet te nemen toen hij geen werk had.
— Hij heeft niet naar me geluisterd.
— Hij heeft niet geluisterd… — aapte de schoonmoeder haar na, terwijl ze haar ogen kwaadaardig kneep.
— En wie heeft er schuld? Je was zijn vrouw, jij had hem moeten sturen! Maar jij dacht alleen aan jezelf.
— Kortom, Irka. Die “onafhankelijkheid” van jou staat me tot hier. Ik heb alles uitgerekend.
Ze reikte in haar jaszak en haalde een gekreukt, met potlood beschreven ruitjespapier tevoorschijn.
— Hier staat alles opgeschreven. Oleg heeft drie jaar van zijn leven aan jou verspild.
— Heeft hij je in zijn auto rondgereden? Ja. Heeft hij je geholpen met de verbouwing, behang geplakt? Ja.
— Heeft hij zijn zenuwen verbruikt terwijl jij op zakenreis was? Ja. Dat kost allemaal geld.
— In feite heb je hem geëxploiteerd, en zodra je succes had — heb je hem een trap onder zijn kont gegeven?
Irina keek haar met wijdopen ogen aan. Het niveau van cynisme was ongekend.
— Welke auto, Vera Nikolaevna? Dat wrak dat ik zelf voltankte en op mijn eigen kosten repareerde?
— Behang? Hij heeft één rol scheef geplakt, ik moest een ploeg inhuren om het over te doen! Bent u aan het ijlen?
— Waag het niet om de bijdrage van een man te bagatelliseren! — snauwde de schoonmoeder, terwijl ze met haar vuist op de armleuning sloeg.
— Jij zit nu in de boter, en hij zit op de bodem. Dat is onrechtvaardig! Dus dit is het plan.
— Of je neemt hem aan bij jouw bedrijf, als een of andere assistent, met een salaris van minstens een ton.
— Of… je gaat hem een schadevergoeding betalen. Maandelijks. Als een soort alimentatie.
— Dertigduizend, denk ik, is genoeg voor het begin. De boodschappen zijn tegenwoordig duur, en hij heeft vitaminen nodig.
— Vraagt u nu serieus of ik uw dertigjarige zoon wil onderhouden? — Irina’s stem werd gevaarlijk zacht.
— Gewoon omdat hij een mislukkeling is en ik geld heb?
— Waag het niet om hem een mislukkeling te noemen! — gilde Vera Nikolaevna, terwijl ze opsprong uit de fauteuil.
— Jij hebt hem gebroken! Jij hebt hem met je trots verstikt! Een man moet voelen dat hij de baas is!
— En jij kwam altijd aanzetten met je geld! Betaal nu maar voor de morele schade!
— En die kleren… — ze knikte in de richting van de gang — ik neem vast wel iets mee. Die laarzen in de doos.
— Lenka, mijn buurvrouw, heeft een dochter met jouw maat. Ik verkoop ze aan haar, dan heeft Olegasje tenminste wat geld voor eten.
Ze begon op te staan, zwaar steunend op de armleuningen, met de volledige overtuiging dat ze het recht had om over andermans eigendommen te beschikken.
Irina begreep: de woorden waren op. Logica, gezond verstand, fatsoen — het werkte niet bij dit wezen.
Irina begon niet te schreeuwen. Ze zocht niet naar haar telefoon om 112 te bellen. Ze stapte naar de bank en greep met een ijzeren greep de kraag van de jas van Vera Nikolaevna vast.
— Hé! Wat ben je van plan?! — gilde de schoonmoeder, terwijl ze voelde hoe ze met kracht omhoog werd getrokken.
— Opstaan! — snauwde Irina met een stem waarvan de kristallen in de kroonluchter leken te trillen. — Opstaan en wegwezen!
Ze trok harder, waardoor de zware vrouw van de bank loskwam.
— Laat los, trut! — Vera Nikolaevna verzette zich, maar Irina was onverbiddelijk.
Ze sleurde haar voormalige familielid mee als een zak vuilnis, zonder acht te slaan op het gekrijs, de vervloekingen en de pogingen om haar tegen haar benen te schoppen.
Ze duwde de deur wijd open. In haar gezicht blies een koude tocht van het trappenhuis.
— Eruit! — riep Irina, terwijl ze het tegenstribbelende lichaam voor zich uit duwde. — Ik heb je gewaarschuwd!
Vera Nikolaevna viel op de trap, waar ze met moeite op haar voeten bleef staan. Ze leunde zwaar tegen de muur van de gang.
In de gang heerste chaos. Er lag één laars van de schoonmoeder op de vloer, die tijdens het gevecht was uitgevallen.
Irina pakte de laars en smeet hem met walging in de opening van de openstaande deur. De laars raakte het been van Vera Nikolaevna.
— Trek hem aan en lazer op, — zei Irina op ijzige toon.
— Je bent een monster! — raspte de schoonmoeder. — Je zult spijt krijgen! Olegasje komt wel even orde op zaken stellen!
Irina bukte zich en raapte de muts op. Ze keek naar dit hoopje goedkope kunststof dat vijf minuten geleden nog op het hoofd zat van de vrouw die haar probeerde te bestelen.
— Neem je troep mee, — zei Irina en smeet de muts recht in het gezicht van haar voormalige familielid.
De muts raakte Vera Nikolaevna op haar neus en viel op het vuile beton.
— Vergeet dit adres, Vera Nikolaevna. En geef je zoon door: als hij nog één keer op mijn stoep verschijnt, gooi ik hem op precies dezelfde manier van de trap. En nu — wegwezen!
De ijzeren deur sloeg met een oorverdovende klap dicht. Het geluid van metaal op metaal echode door het trappenhuis en zette een dikke, definitieve punt achter dit bezoek.
Het slot klikte. Eén keer omdraaien, twee keer. Daarna de nachtschoot.
Irina leunde met haar voorhoofd tegen het koude oppervlak van de deur. Haar hart bonsde in haar keel, haar handen trilden, maar het was de trilling van de bevrijding.
De stilte in het appartement was absoluut. Niemand eiste meer geld, niemand beschuldigde haar van succes.
Irina keek naar de vuile sporen op de tegels. Dit kon allemaal schoongemaakt worden. Het belangrijkste was dat ze het vuilnis al buiten had gezet. Het allerbelangrijkste, giftigste vuilnis in haar leven.
Voor het eerst in een half jaar voelde ze zich echt thuis…
