— Maar de oortjes van de baby zijn niet van ons!
— merkte de schoonvader op tijdens een van zijn bezoeken,
terwijl hij naar zijn kleinzoon keek.
— Van wie dan?
— vroeg Vlada rechtuit,
die er al genoeg van begon te krijgen.
— Wees niet verlegen, Anatoli Petrovitsj,
we zijn hier allemaal onder elkaar.
Dus van wie zijn die oortjes dan?
Meestal gaat het in verhalen over een schoondochter
altijd over de schoonmoeder —
een boze en bekrompen vrouw,
die een aardige, niet-lokale meisje
met haar gezeur tot wanhoop drijft.
Een “van ergens aangekomen” meisje,
met maar één doel:
haar geliefde zoon afpakken
en zich een woning toe-eigenen
die haar niet toebehoort.
En haar opmerkingen zijn ook simpel en dom:
overal stof,
de was niet gestreken,
de borsjt is niet lekker.
En de schoonvader —
ofwel volledig opgegaan in zijn werk
en zwevend in academische sferen,
of een compleet pantoffelheld.
Maar beiden zijn het volledig eens
met hun geliefde vrouw:
zoals jij zegt, zo zal het zijn, lieverd!
Laat mij alsjeblieft met rust —
ik ben hier bezig met een drankje van deuterium…
Vlada had veel minder geluk:
bij de schoonmoeder
voegde zich ook de schoonvader.
Sterker nog, zij voegde zich
bij haar man,
die voorop liep
als leider in het gele tricot.
En ze had het niet eens moeten proberen
om dat niet te doen —
hij zou haar kapot hebben gemaakt.
Hier was alles veel geraffineerder.
— Waarom verander je niet van beroep?
— viel de vader van haar man haar lastig.
— Wat is er mis met deze?
— vroeg het meisje oprecht verbaasd,
dat werkte als lerares in de onderbouw
en trouwens ook een hogere opleiding had.
— Hoezo?
— glimlachte de schoonvader neerbuigend.
— Het is te primitief!
— Primitief voor wie?
— gaf de schoondochter niet toe,
die volgens alle logica
had moeten zwijgen
en stil naar wijze raad luisteren.
— Gewoon… in het algemeen,
— zei Anatoli Petrovitsj
na een korte stilte.
— Dat vind ik niet,
— gaf de “van ergens aangekomen” Vlada niet toe.
— Niet iedereen hoeft toch
ontwikkelaar van kunstmatige intelligentie te zijn!
Overigens, uw zoon vindt mijn beroep leuk!
Igor zelf blinkt ook niet uit tussen de sterren!
Dus wij zijn twee primitieve mensen
die elkaar hebben gevonden!
Is dat niet zo?
“Wat een brutale vrouw!”
— dacht de boze vader.
“In plaats van te zwijgen
als de schoonvader een opmerking maakt,
snauwt ze nog terug ook!”
“Denk maar niet dat ik ga zwijgen!”
— dacht de slimme Vlada op haar beurt.
“Wat een Makarenko…
Alsof u iets groots hebt bereikt in het leven!
Wie bent u eigenlijk, meneer?
En verwacht niet
dat ik uw domme adviezen ga opvolgen!”
De ouders van haar man waren gewone mensen:
de moeder werkte ergens op een klein salaris
op een personeelsafdeling,
de vader gaf geschiedenisles
aan een universiteit.
En hij was niet eens doctor in de geschiedenis.
Kortom, niets bijzonders.
Maar om de een of andere reden
dachten ze allebei
dat alles bij hen perfect was.
En zo ging het in alles.
De schoonmoeder probeerde ook wel te bemoeien,
maar gematigd:
waarschijnlijk begreep ze
dat twee adviseurs
voor één schoondochter
duidelijk te veel was.
Igor ging er met begrip
en een zekere mildheid mee om:
het waren tenslotte zijn ouders.
Maar hij nam het altijd op
voor zijn vrouw —
dat kon je hem niet afnemen.
— Mam, pap,
misschien is het genoeg?
Genoeg?
Ze waren nog maar net begonnen!
En Vlada reageerde altijd hetzelfde:
ze snauwde terug
en trok zich nergens iets van aan.
Zeg je tegen haar dat er overal stof ligt —
en wat dan?
Helemaal niets.
De volgende keer is er
nog meer stof,
alsof expres.
Is dat niet ongelooflijk?
Toen het stel een zoon kreeg,
een schattige kleine Slavik,
kalmden de grootouders niet,
zoals je had kunnen verwachten.
Integendeel, ze werden nog actiever,
alleen nu in een andere, onverwachte richting.
Maar het doel van hun negativiteit
bleef hetzelfde:
alles bleef, zoals voorheen,
gericht tegen de schoondochter —
de mooie Vlada.
Beide schoonouders begonnen
te suggereren
dat de kleinzoon niet uit hun lijn kwam.
Nee, ze zeiden het niet rechtstreeks,
zoals: ze heeft een kind van een ander.
Alles ging terloops,
bijna achteloos.
Maar juist zo’n achteloos gemaakte opmerking
kan een vernietigend proces op gang brengen
en werkt vaak sterker
dan een directe beschuldiging.
— Maar de oortjes van de baby
zijn niet van ons!
— merkte papa Tolja op
tijdens een van zijn bezoeken,
terwijl hij naar Slavik keek.
— Van wie dan?
— vroeg Vlada rechtuit,
die er genoeg van begon te krijgen.
— Wees niet verlegen, Anatoli Petrovitsj,
we zijn hier allemaal onder elkaar.
Dus van wie zijn die oortjes dan?
De schoonouders zwegen veelbetekenend,
alsof ze wilden zeggen:
je weet het zelf wel.
En daarna hielden ze even op
en spraken dit onderwerp niet meer aan.
Maar later begon het weer opnieuw.
— In onze familie
waren zulke wenkbrauwen nooit!
— zei de “liefdevolle” grootmoeder
een paar weken later.
— Geeft niet,
als hij opgroeit
tekent hij ze wel zoals nodig!
— gaf de “lastige” schoondochter niet toe,
die ook vroeger
geen enkele opmerking
van haar schoonouders liet passeren.
En nu,
nu het haar geliefde zoon betrof,
al helemaal niet.
— Mam, pap,
wat voor wenkbrauwen?
— mengde Igor zich in het gesprek.
— Dit slaat echt nergens op!
Het kind is nog maar een paar maanden oud,
alles kan nog veranderen!
En behalve de oortjes en wenkbrauwen
was er nog een heleboel anders
dat ook niet leek
op de familie Sjtsjerbakov.
De nageltjes waren anders.
En hij had twee kruinen op zijn hoofd,
terwijl in hun familie
niemand dat had:
ik en mijn vader hebben er één,
en Igor ook!
En de vorm van de voeten was ook niet goed.
— Pap, wat voor vorm van voeten
kan een kind van zes maanden hebben?
— klaagde Vlada bij haar eigen vader.
— Hij loopt nog niet eens,
de voetboog is nog niet gevormd,
hij heeft gewoon aangeboren platvoeten!
Zijn ze echt zo dom?
— Er zijn mensen
die zich goed voelen
wanneer anderen zich slecht voelen,
— probeerde haar vader het te verklaren.
— Ik mag je man erg,
maar over zijn ouders
heb ik mijn twijfels.
Wat willen ze eigenlijk?
Dit gebeurt toch niet zomaar!
Er moet toch een doel achter zitten?
— Ze vechten voor “zuiverheid”,
— zei de dochter.
— Voor algemene zuiverheid
en vooral voor de zuiverheid van hun bloedlijn.
En volgens hen
is hun lijn nu niet meer zuiver genoeg.
— Bedoelen ze dat Slavik
niet van Igor is?
— vroeg de man verbaasd.
— Ja, precies,
— knikte Vlada.
— Dat is wat ze bedoelen.
En met die oorlellen
hebben ze me helemaal gek gemaakt!
Ze zeggen dat Slaviks oorlellen
niet lijken op die van Igor.
Maar de oorlellen van mijn schoonvader
zijn zelf ook anders dan die van Igor!
— Echt?
— dacht haar vader na
en stelde toen voor:
— Doe dan meteen nog een test,
voor verwantschap
tussen Igor
en Anatoli Petrovitsj zelf.
— Waarom dat?
— vroeg Vlada verbaasd.
— Denk je soms…
— Nee, natuurlijk niet,
— stelde haar vader haar gerust.
— Maar waarom het niet controleren?
Ik betaal wel.
— Zulke mensen moet je
met feiten confronteren,
woorden begrijpen ze niet,
— vervolgde hij.
— Ik zeg niet
dat Igors moeder hem “ergens anders vandaan” heeft,
God verhoede.
Je zegt gewoon:
kijk, jullie oorlellen zijn ook verschillend,
maar Igor is zonder twijfel
uw zoon.
En dan — een DNA-test in hun gezicht,
zodat ze hun mond houden!
Want je moet ingrijpen
voordat het te laat is.
Anders maken ze je kapot, dochter.
De vader gaf geld,
Vlada verzamelde biomateriaal
en begon te wachten.
Maar daarna liep alles
anders dan verwacht.
Hoewel de schoonvader
uiteindelijk gelijk bleek te hebben —
de “zuiverheid van de lijn”
was inderdaad geschonden.
Alleen was Vlada daar helemaal niet de schuldige van —
bij haar was alles in orde:
het vaderschap van Igor
was 99,9 procent bewezen.
Maar Igor zelf
bleek niets gemeen te hebben
met zijn vader.
Dat betekende dat juist hij
niet van hem was —
dus had de geliefde schoonmoeder
hem ooit “ergens anders vandaan gehaald”.
Daar heb je je verschillende oorlellen…
Nou zeg, wat een verrassingen,
Nina Jevgenjevna…
Dit sloeg in als een bom.
Zelfs de vader stond er goed op:
zijn “hoorns” raakten bijna het plafond,
en hij bleef maar praten
over de zuiverheid van de familie!
En allebei stonden ze daar
als vliegen tegen het glas.
Maar goed —
nu zou zij alles rechtzetten.
Maar wist de schoonvader het echt niet?
Blijkbaar niet.
Anders zou hij niet zo blind
recht in de val zijn gelopen.
Hij was tenslotte niet dom:
geschiedenis is geen makkelijke wetenschap.
En dan zo’n blunder…
Natuurlijk vertelde Vlada
het als eerste aan haar ouders.
Wat moest ze doen?
— Vertel het niet aan je man,
— adviseerde haar vader.
— Dat zou een enorme klap voor hem zijn,
tenzij hij het al weet.
Maar ik denk dat hij het niet weet,
anders zou dit allemaal niet gebeuren.
Maar aan dat “zoete stel”
laat je de resultaten zien —
laat ze het zelf uitzoeken.
Nu hebben ze tenminste iets
om zich mee bezig te houden.
Zo deed het meisje.
En toevallig kreeg ze diezelfde avond
al de kans.
De liefhebbende grootouders kwamen langs
om hun kleinzoon te bezoeken
met zijn “vreemde” oorlellen en wenkbrauwen.
En natuurlijk
om opnieuw druk te zetten
op hun “ontrouwe” schoondochter —
dat gaf hen immers plezier.
Igor was nog op het werk.
Dat kwam zelfs goed uit.
Vlada wachtte niet eens
tot ze hun jassen uittrokken.
Ze gaf hen meteen in de hal
de DNA-resultaten.
Zelf bleef ze staan
en keek hoe hun gezichten veranderden
en hun huidskleur verschoof.
Het bleek verrassend interessant te zijn.
Eerst verscheen er verbazing op hun gezichten,
daarna verwarring,
en vervolgens schaamte vermengd met ergernis.
De schoonvader was geschokt
dat hij blijkbaar bedrogen was
en jarenlang misleid werd.
Zijn vrouw —
dat het bedrog aan het licht was gekomen.
En door wie?
Door die “waardeloze” schoondochter,
die simpele lerares!
Dat maakte het dubbel pijnlijk.
Hoe had dit kunnen gebeuren?
Misschien hadden ze niet zo nadrukkelijk
moeten twijfelen
aan die zogenaamde “zuiverheid van de lijn”.
Zie je wel waar het toe leidt…
— Wilt u mij niets zeggen?
— vroeg de schoondochter zacht
aan haar bleke schoonvader
en vuurrode schoonmoeder.
“Nou, wie heeft hier wie bedrogen?”
— dacht Vlada,
terwijl ze hen minachtend aankeek.
Daarna zei ze rustig:
— Ga nu maar naar huis.
Jullie hebben genoeg om te bespreken.
Ik zal Igor niets vertellen —
dit is jullie geheim.
Als jullie willen,
kunnen jullie het zelf delen.
Neem de testresultaten maar mee,
ik heb ze niet nodig.
Maar onthoud één ding:
geen adviezen meer.
Anders zet ik jullie er meteen uit.
En deze keer
sprak niemand haar tegen.
De schoonouders vertrokken zwijgend,
zonder elkaar aan te kijken.
Wat er daarna gebeurde
is onbekend.
En de historicus ook.
En over de HR-medewerkster
valt niets te zeggen.
De ouders van haar man
zijn niet gescheiden,
hoewel iedereen dat verwachtte.
De “zuiverheid van de lijn”
was tenslotte geschonden.
En de grote voorvechter
van rechtvaardigheid
had toch iets moeten doen.
Maar dat gebeurde niet.
Waarom?
Wie weet.
De ziel van een ander
blijft een mysterie.
En Vlada had geen zin
om in dat duister te graven.
Dus kwamen ze nog steeds op bezoek
bij hun enige kleinzoon.
Alleen minder vaak.
En ze spraken nauwelijks nog.
Nee, wanneer ze met Slavik speelden
was alles normaal.
Maar alle opmerkingen en adviezen
waren verdwenen.
Het document had echt effect —
haar vader had gelijk.
— Vertel eens, Vlada,
— zei haar man op een avond,
— wat heb jij met hen gedaan?
Wat voor magie heb je gebruikt,
mijn kleine fee?
Het zijn compleet andere mensen!
Ik heb alles geprobeerd,
en jij hebt het in één keer opgelost!
— Dat is ons kleine geheim,
— zei zijn glimlachende vrouw.
En dacht:
“Als je eens wist… wat voor geheim…”
