Anastasia droogde haar handen af met een
keukendoek toen de deurbel ging.
Het meisje keek op de klok — drie uur.
Artiom komt pas om zeven uur terug.
Dat betekent, weer de schoonmoeder.
Al voor de vierde keer deze maand kwam Polina Michajlovna juist op doordeweekse dagen, wanneer haar zoon niet thuis was.
De vrouw opende de deur.
Polina Michajlovna stond op de drempel in een strikte grijze jas, met een tas in haar handen.
Haar gezicht was ondoorgrondelijk, haar blik beoordelend.
— Goedemiddag, Polina Michajlovna, — Anastasia deed een stap opzij en liet haar binnen.
— Goedemiddag, — antwoordde die droog terwijl ze het appartement binnenkwam.
Polina Michajlovna trok haar jas uit, hing die aan de kapstok en liep naar de woonkamer.
Ze bleef in het midden van de kamer staan en keek om zich heen.
Haar blik bleef hangen op elk detail — op de kussens op de bank, op de stapel tijdschriften op de tafel, op de licht geopende deur van de slaapkamer.
— Stof op de plank, — constateerde de schoonmoeder terwijl ze met haar vinger over de boekenkast ging.
— Anastasia, wanneer heb je voor het laatst nat schoongemaakt?
— Gisteren ochtend, — antwoordde het meisje zacht terwijl haar wangen rood werden.
— Vreemd. Het lijkt alsof het een week geleden is, — Polina Michajlovna liep de keuken in en zette haar inspectie voort.
Anastasia volgde haar, haar handen tot vuisten gebald.
Ademen werd moeilijker.
Elke bezoek veranderde in een examen dat ze bij voorbaat niet kon halen.
— Ga zitten alstublieft. Ik zet thee, — stelde het meisje voor terwijl ze de waterkoker aanzette.
Polina Michajlovna ging aan tafel zitten en legde haar tas op de stoel naast haar.
Ze bleef de keuken kritisch bekijken.
— Het fornuis is vies. Zie je? Hier, bij de brander, zit nog vet.
Anastasia kwam dichterbij en keek.
Inderdaad, een klein vlekje.
Bijna onzichtbaar als je er niet speciaal naar kijkt.
— Ik maak het nu schoon, — mompelde het meisje terwijl ze een spons pakte.
— Je had het meteen na het koken moeten schoonmaken, — ging de schoonmoeder op onderwijzende toon verder.
— Daarna is het veel moeilijker schoon te krijgen. Zo heb ik Artiom opgevoed — meteen opruimen na jezelf.
Anastasia maakte zwijgend het fornuis schoon.
Haar handen trilden.
Ze wilde tegenwerpen, iets zeggen ter verdediging, maar haar tong luisterde niet.
Haar opvoeding liet niet toe onbeleefd te zijn tegen ouderen.
En de angst dat Artiom het zou horen hield haar tegen.
De waterkoker kookte.
Het meisje zette thee, zette een kopje, suiker en koekjes op een schoteltje neer.
— Koekjes uit de winkel? — Polina Michajlovna trok haar wenkbrauw op.
— Nastja, een vrouw moet zelf kunnen bakken. Artiom houdt van huisgemaakt gebak. Ik bakte elke zaterdag een taart voor hem.
— Ik… ik kan het nog niet zo goed, — gaf Anastasia toe terwijl ze haar blik neersloeg.
— Maar ik leer.
— Je leert al een jaar, sinds je getrouwd bent. Het wordt tijd dat je het leert, — de schoonmoeder nam een slok thee en trok een gezicht.
— Zwak. Ben je zuinig met thee?
— Nee, gewoon… — het meisje aarzelde.
— Sorry, ik maak het sterker.
— Hoeft niet. Ik drink het zo wel.Polina Michajlovna bleef thee drinken en ondertussen alles om zich heen becommentariëren.
De gordijnen hangen scheef.
De plant op de vensterbank is geel geworden — dus wordt hij verkeerd water gegeven.
De koelkast bromt luid — waarschijnlijk is hij al lang niet ontdooid.
Anastasia stond bij de gootsteen, zich vastklampend aan de rand van het aanrecht.
Vanbinnen trok alles samen tot een harde knoop.
Ze wilde schreeuwen, haar schoonmoeder eruit zetten, de deur dichtslaan.
Maar in plaats daarvan knikte ze alleen, stemde toe, verontschuldigde zich.
— En wat gaan jullie vandaag eten? — vroeg Polina Michajlovna terwijl ze haar thee opdronk.
— Ik dacht kip met aardappelen te bakken.
— Weer aardappelen? Artiom houdt er niet van om elke dag hetzelfde te eten. Je moet variatie in het menu brengen, — de schoonmoeder stond op, liep naar de koelkast en opende die.
— Zoals verwacht. Alleen maar kant-en-klare producten. Nastja, een goede vrouw moet vers en gezond koken. Niet haar man voeden met diepvriesproducten.
— Ik werk tot zes uur. Ik heb niet altijd tijd, — protesteerde het meisje voorzichtig.
— Onzin. Ik werkte fulltime en voedde Artiom altijd met vers eten. Ik stond eerder op en kookte. Het is een kwestie van organisatie, — Polina Michajlovna sloot de koelkast en keek haar beoordelend aan.
— Je hebt te veel medelijden met jezelf. Je moet meer je best doen voor het gezin.
Anastasia liet haar hoofd zakken.
Tranen kwamen op, maar ze knipperde ze weg.
Niet huilen.
In ieder geval niet voor haar schoonmoeder.
— Goed, Polina Michajlovna. Ik zal mijn best doen, — fluisterde Anastasia.
De schoonmoeder bleef nog een half uur.
Ze liep door het appartement en wees op tekortkomingen.
Daarna kleedde ze zich aan en vertrok zonder afscheid te nemen.
Anastasia deed de deur achter haar dicht.
Ze ging naar de woonkamer, ging op de bank zitten en sloeg haar armen om haar knieën, totdat ze de sleutel in het slot hoorde.
Ze sprong op, veegde haar ogen af en rende naar de keuken.
Artiom mocht haar zo niet zien.— Hoi, zonnetje! — de man kwam binnen met boodschappentassen, zette ze op tafel en omhelsde zijn vrouw.
— Hoe was je dag?
— Normaal. Ik ben een beetje moe, — Anastasia drukte zich tegen Artiom aan en ademde de vertrouwde geur van zijn parfum in.
— Je ziet er wat bleek uit. Ben je niet ziek? — vroeg hij bezorgd.
— Nee, nee. Gewoon veel werk.
Artiom streek over haar hoofd en gaf haar een kus.
— Ga maar uitrusten. Ik maak het avondeten.
Anastasia knikte en ging naar de slaapkamer.
Ze ging op bed liggen en sloot haar ogen.
Vanbinnen voelde ze leegte vermengd met zwaarte.
Na elk bezoek van Polina Michajlovna werd het alleen maar erger.
Het meisje voelde zich waardeloos, onbekwaam, niet goed genoeg voor Artiom.
Twee weken gingen voorbij.
Polina Michajlovna kwam weer.
En weer.
Altijd doordeweeks, altijd overdag.
Artiom ging om negen uur naar zijn werk en kwam om zeven uur terug.
De schoonmoeder verscheen rond drie uur en bleef ongeveer anderhalf uur.
Dat was genoeg om Anastasia zich volledig uitgeput te laten voelen.
De kritiek werd steeds harder.
Polina Michajlovna verborg haar ontevredenheid niet meer.
Ze zei rechtuit dat Anastasia een slechte huisvrouw was, niet kon koken en het huis niet verzorgde.
Het meisje luisterde zwijgend, zonder tegen te spreken.
Ze was bang voor conflict.
Bang dat Artiom de kant van zijn moeder zou kiezen.
De man begon veranderingen op te merken.
Anastasia werd bleek, donkere kringen verschenen onder haar ogen.
Ze sliep slecht, werd ’s nachts wakker, zat in de keuken en keek uit het raam.
Haar eetlust verdween bijna volledig.— Nastja, wat is er met je? — vroeg Artiom op een avond terwijl hij zijn vrouw omhelsde.
— Je bent helemaal veranderd. Vertel me wat er is gebeurd.
— Er is niets gebeurd. Ik ben gewoon moe van het werk, — herhaalde het meisje de ingestudeerde zin.
— Misschien moet je naar de dokter gaan? Je laten controleren?
— Dat hoeft niet. Alles is goed, echt.
Artiom drong niet aan, maar de bezorgdheid in zijn ogen verdween niet.
Anastasia zag het en voelde zich schuldig om de leugen.
Maar ze kon het niet vertellen.
Hoe moest ze uitleggen dat zijn moeder haar leven ondraaglijk maakte?
Artiom houdt zo veel van Polina Michajlovna.
Hij is haar dankbaar voor zijn opvoeding.
Hij zal het niet geloven.
Of erger — hij zal zijn vrouw beschuldigen van gebrek aan respect voor ouderen.
Op een woensdagmiddag, toen Anastasia van het werk terugkwam, stond Polina Michajlovna bij de ingang.
De schoonmoeder wachtte, leunend op een stok, hoewel ze die eerder niet gebruikte.
— Goedendag, — zei het meisje zacht, terwijl haar hart een slag oversloeg.
— Goedendag, Nastjenka. Doe de deur open, laten we naar boven gaan, — sprak de schoonmoeder zachter dan gewoonlijk, bijna vriendelijk.
Dat maakte haar nog ongeruster.
Polina Michajlovna was nooit vriendelijk tegen haar geweest.
Er was iets veranderd.
Ze gingen naar boven naar het appartement.
Anastasia zette thee en zette het voor haar neer.
Haar handen trilden zo erg dat het kopje tegen het schoteltje tikte.
— Ben je zenuwachtig? — vroeg Polina Michajlovna terwijl ze haar aandachtig aankeek.
— Nee, gewoon moe, — Anastasia ging tegenover haar zitten en legde haar handen op haar knieën.
— Moe. Natuurlijk. Van het werk, — de schoonmoeder nam een slok thee en zette het kopje neer.
— Nastja, ik wil serieus met je praten.
Het meisje verstijfde.
Daar is het.
Nu begint er iets nieuws, nog erger.
— Ik zie dat je de rol van vrouw niet aankunt, — begon Polina Michajlovna langzaam, haar woorden zorgvuldig kiezend.
— Het huis is verwaarloosd, je kookt slecht, Artiom ziet er onverzorgd uit.
Ik begrijp dat je jong en onervaren bent.
Maar dat is geen excuus.Anastasia zat en staarde naar de vloer.
Ademen werd moeilijk.
De woorden van haar schoonmoeder sloegen als vuistslagen.
— Je moet meer je best doen. Je moet beter zijn. Anders zal Artiom begrijpen dat hij zich vergist heeft in zijn keuze, — ging Polina Michajlovna verder op dezelfde rustige toon.
— Mannen houden er niet van wanneer hun vrouwen hen teleurstellen.
— Ik probeer het, — fluisterde het meisje terwijl ze haar handen samenkneep.
— Echt, ik probeer het.
— Niet genoeg. Kijk naar jezelf. Je haar is niet gedaan, je gezicht ziet er moe uit, je kleren zijn gekreukt. Denk je dat Artiom zo’n vrouw thuis wil zien?
Anastasia tilde haar hoofd op en keek haar schoonmoeder aan.
De ogen van Polina Michajlovna waren koud en hard.
Geen medeleven, geen warmte.
— Ik werk de hele dag. Daarna doe ik thuis alles. Ik was, strijk, kook, maak schoon. Ik heb geen tijd voor mezelf, — haar stem trilde, maar de woorden kwamen eindelijk naar buiten.
— Tijd maak je als je dat wilt. Ik werkte en kreeg alles gedaan. Jij bent gewoon lui, — zei de schoonmoeder scherp.
— En je klaagt bij Artiom dat je moe bent. Een man moet geen vrouwelijke klachten horen. Hij werkt en brengt geld binnen. Jouw taak is om comfort voor hem te creëren.
— Maar ik verdien ook geld! — Anastasia voelde iets in haar opkoken.
— Ik werk ook!
— Je verdient kruimels. Het belangrijkste inkomen komt van Artiom, — Polina Michajlovna wuifde het weg.
— Spreek me niet tegen, meisje. Ik weet hoe het hoort. Ik heb mijn zoon zonder man opgevoed. Ik weet wat een man nodig heeft.
Anastasia opende haar mond om te antwoorden, maar haar schoonmoeder liet haar niet.
— Jij bent mijn zoon niet waard. Dat zie ik vanaf de eerste dag. Maar Artiom werd verliefd en luisterde niet naar me. Nu probeer ik van jou een behoorlijke vrouw te maken. En jij verzet je, mokt, luistert niet naar advies.
Het meisje sprong op en deed een stap achteruit naar de muur.
Haar hart bonsde in haar keel.
Haar handen trilden.
— Ik… ik verzet me niet. Ik doe alles zoals u zegt! — haar stem sloeg over in een schreeuw.
— Je doet het slecht. Halfslachtig. Zonder ziel, zonder verlangen, — Polina Michajlovna stond op en kwam dichterbij.
— Anastasia, jij bent een teleurstelling. Voor mij en binnenkort ook voor Artiom.De tranen stroomden in een stroom.
Anastasia bedekte haar gezicht met haar handen en draaide zich naar de muur.
Haar schouders schokten van het huilen.
Ze had geen kracht meer om het te verdragen.
Ze had geen kracht meer om te zwijgen.
— Waarom… waarom doet u zo tegen mij? — snikte het meisje door haar tranen heen.
— Wat heb ik u gedaan?
— Je hebt mijn zoon van me afgenomen, — antwoordde de schoonmoeder koel.
— En je hebt mijn verwachtingen niet waargemaakt.
Op dat moment klonk er een klik van het slot in de hal.
Voetstappen.
Artiom kwam de woonkamer binnen en bleef in de deuropening staan.
Zijn gezicht werd meteen hard toen hij zijn huilende vrouw bij de muur zag en zijn moeder ernaast.
— Wat gebeurt hier? — de stem van de man klonk zacht, maar zeer vastberaden.
Polina Michajlovna draaide zich naar haar zoon om en glimlachte haar gebruikelijke warme glimlach.
— Zoon! Je bent vandaag vroeg. We waren hier met Nastjenka aan het praten. Van hart tot hart.
— Waarom huilt mijn vrouw? — Artiom liep naar Anastasia toe en sloeg zijn armen om haar heen.
— Nastja, wat is er gebeurd?
Het meisje kon niet praten.
Ze schudde alleen haar hoofd en snikte.
Artiom trok haar dichter tegen zich aan en streek over haar haar.
Daarna draaide hij zich naar zijn moeder.
— Mam, wat heb je tegen haar gezegd?
— Niets bijzonders. Ik heb haar gewoon uitgelegd hoe ze het huishouden moet doen. Het meisje is gevoelig, ze begon te huilen, — Polina Michajlovna haalde haar schouders op.
— Artiom, maak er geen drama van.
— Anastasia huilt niet zonder reden, — zei de man terwijl hij zijn moeder ernstig aankeek.
— Vertel wat er is gebeurd. Alles, vanaf het begin.
— Ik zeg toch — we praatten. Ik geef haar advies, en zij…
— Mam, stop, — onderbrak Artiom haar.
— Ik ken Nastja. Ze gaat niet huilen van advies. Je hebt iets kwetsends gezegd.Polina Michajlovna ging rechtop staan en hief haar kin.
— Ik heb de waarheid gezegd. Dat ze een slechte huisvrouw is. Dat het huis een rommel is. Dat jij ontevreden over haar bent.
Artiom verstijfde.
Hij keek zijn moeder verbaasd aan.
— Ik ontevreden? Hoe kom je daarbij?
— Hoezo niet. Ze kan niet koken, zorgt niet voor het huis. Je ziet het toch zelf, — de moeder wees met haar hand naar het appartement.
— Ik zie een schoon huis. Ik zie een vermoeide vrouw die de hele dag werkt en daarna thuiskomt en alles doet. Ik zie hoe jij haar onder druk zet, — de stem van Artiom werd met elk woord harder.
— Ik zet haar niet onder druk! Ik help haar! — protesteerde Polina Michajlovna.
— Nastja, — de man draaide zich naar zijn vrouw en pakte haar hand.
— Komt mama vaak als ik niet thuis ben?
Anastasia knikte zonder haar ogen op te heffen.
— En elke keer bekritiseert ze je?
— Ja, — fluisterde het meisje.
— Elke keer. Ze zegt dat ik een slechte vrouw ben. Dat ik alles verkeerd doe. Dat ik jou niet waard ben.
Artiom klemde zijn kaken op elkaar.
Hij draaide zich naar zijn moeder.
Polina Michajlovna stond er nog steeds kalm bij, maar in haar ogen flitste iets van onrust.
— Hoe lang gaat dit al zo? — vroeg de man terwijl hij zijn moeder recht aankeek.
— Artiom, ik wilde alleen maar…
— Hoe lang? — herhaalde hij harder.
— Drie maanden, — antwoordde Anastasia zacht.
— Sinds maart.
Drie maanden.
Artiom haalde zijn hand over zijn gezicht en keek weg.
Hij zweeg even.
Daarna haalde hij diep adem en keek zijn moeder weer aan.
— Ik zal je niet toestaan mijn vrouw onder druk te zetten, — zei hij langzaam terwijl hij naar Polina Michajlovna toe liep.
— Als je op bezoek bent — gedraag je als een gast.
— Artiom! Ik ben je moeder! — de vrouw deed een stap naar haar zoon.
— Ja, mijn moeder. Maar Nastja is mijn vrouw. De persoon met wie ik leef. Van wie ik hou. En ik zal niemand, zelfs jou niet, toestaan haar te vernederen, — zijn stem was vast en onwrikbaar.— Ik verneder haar niet! Ik leer haar een goede vrouw te zijn!
— Nastja is al een goede vrouw! — Artiom verhief zijn stem.
— Ze werkt, zorgt voor het huis, zorgt voor mij! Wat heb je nog meer nodig?!
— Maar het huis is een rommel! Ze kookt slecht! — hield Polina Michajlovna vol.
— Het huis is schoon. Het eten is lekker. Ik ben met alles tevreden. Jij verzint problemen die er niet zijn, — Artiom sloeg zijn armen over elkaar.
— Mam, ik vraag je om te vertrekken.
— Wat?! — de vrouw sperde haar ogen wijd open.
— Stuur je je eigen moeder weg?!
— Ik vraag je om te gaan en niet terug te komen totdat je je houding tegenover Nastja verandert, — herhaalde de man vastberaden.
Polina Michajlovna wierp een blik op haar schoondochter, daarna op haar zoon.
Haar gezicht werd rood, haar handen balden zich tot vuisten.
— Kies je haar kant tegen mij?!
— Ik kies de kant van rechtvaardigheid. Nastja heeft je niets gedaan. Ze heeft zo’n behandeling niet verdiend, — Artiom liep naar zijn moeder toe en legde zijn hand op haar schouder.
— Mam, ik hou van je. Maar je bent te ver gegaan. Alsjeblieft, ga.
Polina Michajlovna stond daar, zwaar ademend.
Toen draaide ze zich abrupt om, greep haar tas en liep naar de uitgang.
Op de drempel draaide ze zich om.
— Je zult hier spijt van krijgen, Artiom.
— Nee, mam. Dat zal ik niet, — antwoordde hij rustig.
De deur sloeg dicht.
De stilte vulde het appartement.
Anastasia stond bij de muur en kon nog steeds niet geloven wat er was gebeurd.
Artiom liep naar haar toe, omhelsde haar en drukte haar stevig tegen zich aan.
— Het spijt me, — fluisterde hij.
— Het spijt me dat ik het niet eerder heb gezien. Het spijt me dat je drie maanden hebt geleden.
— Je… je hebt me beschermd, — het meisje sloeg haar armen om hem heen en verborg haar gezicht tegen zijn borst.
— Ik zal je altijd beschermen. Jij bent mijn familie. Mijn belangrijkste familie, — Artiom trok zich iets terug, nam haar gezicht in zijn handen en keek haar in de ogen.
— Waarom heb je het me niet eerder verteld?
— Ik was bang. Ik dacht dat je me niet zou geloven. Of dat je boos op me zou worden, — Anastasia veegde haar tranen weg.
— Polina Michajlovna is je moeder. Ik wilde jullie niet tegen elkaar opzetten.
— Nastja, zwijg nooit over zulke dingen. Nooit. Ik ben je man. Ik sta aan jouw kant. Altijd, — Artiom kuste zijn vrouw.
— Beloof me dat je zoiets nooit meer alleen zult verdragen.
— Ik beloof het, — fluisterde het meisje.Ze stonden lange tijd omhelst.
Anastasia voelde hoe de spanning die zich maandenlang had opgebouwd, verdween.
Haar schouders ontspanden, haar ademhaling werd rustiger.
Voor het eerst in lange tijd voelde ze innerlijke rust.
’s Avonds zaten ze in de keuken en dronken thee.
Artiom hield de hand van zijn vrouw vast en streelde haar handpalm met zijn duim.
— Vertel me alles. Wat mama zei. Hoe ze zich gedroeg, — vroeg de man.
Anastasia vertelde alles.
Vanaf het begin.
Over de bezoeken, over de kritiek, over de constante druk.
Artiom luisterde zwijgend, zijn gezicht werd steeds somberder.
— Ik kan het niet geloven, — zei hij toen ze klaar was.
— Mijn moeder… ik dacht dat ze van je hield.
— Misschien houdt ze van me. Op haar eigen manier. Ze wil gewoon dat ik anders ben, — Anastasia haalde haar schouders op.
— Ze wil dat ik op haar lijk.
— Je hoeft niet op haar te lijken. Je moet jezelf zijn, — Artiom kneep in haar hand.
— Ik ben met jou getrouwd. Niet met een kopie van mijn moeder.
Het meisje glimlachte door haar tranen heen.
Voor het eerst in maanden voelde ze zich nodig en waardevol.
— Ik bel mama morgen. Ik ga serieus met haar praten, — zei Artiom.
— Als ze geen excuses aanbiedt en haar houding niet verandert — dan hoeft ze niet meer te komen.
— Ben je daar klaar voor? — Anastasia keek hem bezorgd aan.
— Het is je moeder.
— Jij bent mijn vrouw. Mijn keuze. De persoon met wie ik mijn leven wil doorbrengen, — Artiom bracht haar hand naar zijn lippen en kuste die.
— Mama moet dat accepteren. Of afstand houden.
Er ging een week voorbij.
Polina Michajlovna belde niet en kwam niet.
Artiom belde haar drie dagen na de ruzie.
Het gesprek was kort en hard.
De moeder bood geen excuses aan en bleef bij haar standpunt.
Artiom zei dat ze niet meer in hun huis moest komen totdat ze haar houding veranderde.
Anastasia bloeide zichtbaar op.
De kleur kwam terug in haar gezicht, de kringen onder haar ogen verdwenen.
Ze begon weer te glimlachen, te grappen en plannen te maken.
Het huis vulde zich met een lichtheid die maanden had ontbroken.Na een maand belde Polina Michajlovna Artiom.
Ze vroeg om elkaar te ontmoeten.
De man stemde toe, maar waarschuwde — als het gesprek over Anastasia zou gaan, zou de ontmoeting kort zijn.
Ze ontmoetten elkaar in een café.
Polina Michajlovna zag er moe en ouder uit.
Artiom zat tegenover haar en wachtte.
— Ik wil mijn excuses aanbieden, — begon de moeder zonder haar ogen op te heffen.
— Aan Nastja. Aan jou. Ik had ongelijk.
— Waarom gedroeg je je zo? — vroeg de zoon.
— Nastja heeft je niets gedaan.
— Ik was bang, — gaf Polina Michajlovna toe.
— Bang dat ik je zou verliezen. Dat je me zou vergeten zodra je een vrouw kreeg.
— Mam, ik kan je niet vergeten. Je bent mijn moeder. Maar Nastja is mijn vrouw. Jullie zijn allebei belangrijk voor mij, — Artiom boog zich naar voren.
— Maar als ik moet kiezen — kies ik voor Nastja.
Polina Michajlovna knikte en veegde een traan weg.
— Ik begrijp het. Ik was een domme vrouw. Ik wilde je leven controleren. Sorry.
— Je moet je excuses aanbieden aan Nastja. Niet aan mij.
— Ik ben er klaar voor. Als zij mijn excuses aanneemt, — de moeder keek haar zoon aan.
Artiom belde Anastasia en vroeg of ze bereid was haar schoonmoeder te ontmoeten.
Het meisje stemde na enige aarzeling toe.
De ontmoeting vond de volgende dag plaats.
Thuis, in aanwezigheid van Artiom.
Polina Michajlovna bracht bloemen en een taart mee.
Ze ging tegenover haar schoondochter zitten, met haar handen op haar knieën.
— Anastasia, het spijt me. Ik heb me verschrikkelijk gedragen. Ik heb harde dingen tegen je gezegd. Je verdiende dat niet, — sprak ze zacht maar oprecht.
— Ik was bang mijn zoon te verliezen. Ik heb die angst op jou afgereageerd. Dat was laag.
Anastasia zweeg en keek haar schoonmoeder aan.
Polina Michajlovna zag er anders uit.
Moe, schuldig, bijna verloren.
— Bedankt voor je excuses, — zei het meisje langzaam.
— Het was heel moeilijk voor me. Je hebt deze maanden ondraaglijk gemaakt.
— Ik weet het. Het spijt me, — de schoonmoeder liet haar blik zakken.
— Ik vraag niet dat je me meteen vergeeft. Gewoon… geef me een kans om het goed te maken.
Anastasia keek naar Artiom.
Hij knikte steunend.
Het meisje haalde diep adem.
— Goed. Maar er zullen grenzen zijn. Je komt alleen wanneer wij je uitnodigen. Je bekritiseert niet. Je gedraagt je als een gast, — zei Anastasia vast.
— Ik ga akkoord. Met alle voorwaarden, — knikte Polina Michajlovna.
Vanaf die dag begonnen de relaties te verbeteren.
Langzaam en voorzichtig.
De schoonmoeder kwam één keer per week, op uitnodiging.
Ze bekritiseerde niet meer, zette niet meer onder druk en gaf geen levenslessen.
Ze spraken over eenvoudige dingen — werk, plannen, het weer.
Anastasia werd geen goede vriendin van haar schoonmoeder.
Er was te veel pijn.
Maar ze leerde beleefd en geduldig te zijn.
Polina Michajlovna accepteerde de nieuwe regels en hield afstand.
En het belangrijkste — Artiom bewees dat hij aan de kant van zijn vrouw stond.
Dat zijn familie in de eerste plaats zijn vrouw is.
Zijn moeder is belangrijk, maar zijn vrouw is belangrijker.
Anastasia voelde zich niet langer op de tweede plaats.
Ze voelde zich geliefd, beschermd en waardevol.
En dat was genoeg voor geluk.
