Ik loop naar een klein winkeltje in een van de
woonwijken en zie een kat bij de ingang staan.
Ik open de deur — hij draait zijn kopje naar de
verkoopruimte en zegt met een veelzeggende blik:
“Mauw?!”, alsof hij om toestemming vraagt.
Maar hij gaat niet naar binnen.
In het begin lijkt het een gewone straatkat.
Er is echter iets ongewoons aan zijn gedrag: hij zit daar rustig, zelfverzekerd, raakt niet in paniek, alsof hij op iemand wacht.
Ik spreek de verkoopster aan:
— Er zit hier een kat recht voor de drempel.
Ze antwoordt onverstoorbaar:
— Die is voor mij.
Mijn nieuwsgierigheid wint het, en we raken aan de praat.
Het bleek dat deze kat elke dag zijn baasje van haar werk komt ophalen.
Ze wonen niet ver van de winkel — naar menselijke maatstaven is de afstand klein, maar voor kattenpootjes is het een behoorlijk serieuze weg.
Elke avond, wanneer de dienst van de vrouw eindigt — ze werkt volgens een schema van twee om twee dagen van tien uur ’s ochtends tot zeven uur ’s avonds — moet de kat ongeveer tweehonderd meter over een donkere straat afleggen.
Nacht, enkele lantaarns, een beetje onheilspellend — maar hij gaat toch.
Hij kan simpelweg niet anders.
De eigenares is al gepensioneerd, maar besloot wat bij te verdienen.
Haar man is ook gepensioneerd, en zijn gezondheid laat hem in de steek — hij heeft problemen met zijn benen.
De vrouw zelf is niet erg blij dat de kat haar na het werk opwacht, maar zodra het einde van de dienst nadert, begint Tichin thuis hardnekkig te eisen dat hij naar buiten mag.
De echtgenoot probeerde de deur niet te openen, in de hoop dat hij zou kalmeren, maar dat is vergeefs.
De kat zet een echt concert op: hij miauwt luid, krabt met zijn nagels aan de deur en laat niemand met rust.
Dit ritueel is voor hem verplicht — om zeven uur ’s avonds bij de winkel zijn en de eigenares naar huis begeleiden.
Misschien is hij ervan overtuigd dat haar op straat gevaar kan bedreigen, of misschien is hij gewoon bang dat ze verdwaalt.
Wie weet hoe de kattenlogica in elkaar zit.
De kat is nog jong, zijn naam is Tichin, en thuis noemen ze hem liefkozend Tischka.
De eigenares heeft hem pas onlangs in huis genomen, slechts een paar maanden geleden.
Op een avond zag ze bij de vuilnisbakken een mager, zielig kitten.
Ze kon er niet aan voorbijgaan — ze nam hem mee naar huis, waste hem, voedde hem en lapte hem op.
En wat vooral interessant is — hij houdt niet van wandelen. Totaal niet.
Zomaar naar buiten vraagt hij niet.
Hij verlaat het huis uitsluitend voor zijn baasje.
Het lijkt erop dat de straat hem maar al te goed bekend is uit zijn jeugd, en hij verwacht er niets goeds van.
Misschien vindt hij het daarom zijn plicht om de vrouw te vergezellen, alsof hij haar bewaakt.
Te oordelen naar zijn verleden was het leven daar niet gemakkelijk voor hem.
— En als u overwerkt, hoe gedraagt hij zich dan? — vraag ik.
— Heel slecht, — antwoordt de eigenares met een glimlach. — Hij jaagt letterlijk de laatste klanten weg.
En op een keer besloot de chef na de dienst een inventarisatie te houden, en Tichin liet hem een uur lang niet met rust met zijn gemiau.
Sinds die tijd laten ze me niet meer overwerken.
De laatste woorden spreekt ze uit terwijl ze al met haar sleutels rammelt.
De kat merkt dat we de winkel uitkomen en fleurt meteen op: staart omhoog, blik gericht op het huis.
Weer een werkdag is voorbij, de eigenares is veilig opgehaald, en nu zal hij haar zeker naar huis begeleiden — heelhuids en ongedeerd.
Dat is zo’n stille, maar ongelooflijk ontroerende kattenzorg.
Laat je gedachten achter in de reacties, geef een like en abonneer je op de pagina om geen nieuwe interessante verhalen te missen!
